Rosmaninho e Alecrim pelo chão

O tempo não pergunta quantas vezes se repete

2007-04-03T16:54:00.000+01:00

Não quero que me tragam flores de cores e cheiros
Neste dia cinzento de primavera.
No nevoeiro denso da madrugada, surge a vontade
De desaparecer para terras do além.
Tudo isto é poesia, eu sei, talvez mentira.
Mas a vontade permanece.

E o poema continua por escrever.

Sobre o ABORTO (E considero-me CRISTÃO...)

2006-10-20T14:34:00.000+01:00

Mais uma vez a Igreja católica prova-me estar, em muitos aspectos, longe da doutrina cristã.
O problema da DESPENALIZAÇÃO do aborto é novamente levantado e vai novamente ser referendado, pese embora uma maioria parlamentar que o podia aprovar, mas entende-se que não o queira fazer por ser assunto tão polémico.
Os argumentos são novamente esgrimidos, de ambas as partes, quer dos defensores da penalização (que se dizem defensores da vida) e os defensores da despenalização (apelidados pelos outros de defensores da morte).
Não me preocupo tanto com os supostos “defensores da vida” serem contra o aborto, até porque há muitos “defensores da morte” que também o são. Eu, por exemplo, não sou favorável ao aborto mas sim à sua despenalização, o que é substancialmente diferente. Não percebo porque os supostos “defensores da vida” se alegam assim apenas por estarem a favor de uma penalização, quando o que se trata é de despenalizar e não de incentivar à prática do aborto. Tudo isto é até aceitável, dada a ignorância de muita gente habituada a confundir questões, a ser hipócrita e a fechar os olhos.
O que não me parece aceitável é o facto da Igreja católica se colocar numa posição anti-cristã, em suposta defesa da vida. Não acredito que Jesus, se tivesse oportunidade de se pronunciar diante de tal referendo, escolhesse PENALIZAR, mandar para a PRISÃO, mulheres por praticarem o aborto, e tapasse os olhos à quantidade enorme de abortos que se fazem clandestinamente por ano, muitos deles em clinicas privadas, sendo 10% dos abortos feitos em Madrid praticados sobre mulheres portuguesas... A igreja escolhe a PUNIÇÃO como forma de educação, forma de controlo da moral dos seus rebanhos. Mesmo que não escolha directamente a PUNIÇÃO, ao por-se ao lado dos defensores do NÃO, está ao mesmo tempo a aceitar a lei vigente, a PRISÃO das mulheres que abortam.
Não me parece uma postura CRISTÃ.
Aconselho toda a gente uma mente atenta, à procura, e preocupada com a verdade das coisas e não com os olhos vendados ou tapados pelas próprias mãos para não ver. Mesmo que optem pela penalização, tenham consciência das suas implicações.

The Sun is not yellow, its a chicken!

2006-10-20T14:15:00.000+01:00

Diz o Bob Dylan numa das letras do Highway 61 Revisited

Se fossemos todos santos...

2006-09-19T20:23:00.000+01:00

Como o apóstolo São Tomé se recusou em acreditar na ressurreição de Jesus, o Senhor o repreende carinhosamente: "Tomé, porque viste, acreditaste: bem aventurados os que acreditarão, mas sem ver" (João 20,29).

Um ultimo passeio...

2006-09-12T19:45:00.000+01:00

Um pé
Depois o outro.

Pés são dois.
Quatro se for um par.

Passeio de pés.
Quatro pés marcando o passo.
Passo a passo os passos são dados
Juntos dos passos ao lado marcados.

Passeio de pés
De quatro pés passando
Lá longe,
Tão longe.

A minha cabeça explode aqui
Com apenas os seus dois pés.

E tudo o resto está parado.

Peoma

2006-08-30T21:35:00.000+01:00

Capicua

Dizem-me para me preparar para o pior
Porque o pior ainda está para vir.
Para eles (nós) o pior nunca vem,
O pior está sempre na eminência de vir,
O pior é sempre pior que o pior,
Porque o pior de agora pede que se aguente o pior que vem a seguir
Que acaba por nunca vir porque o pior que vem não é o pior.

Nunca se diz que este é o pior.
Nunca se descansa sabendo que este é o pior
E que não há pior, pior do que este pior.
Existe sempre o espectro de um pior-pior
Uma sombra que prolonga o pior até ao infinito.

Nunca sentimos a libertação de saber que este é o pior,
O prazer de ouvir alguém dizer que este é o pior dos piores,
Que não vem outro pior,
Nenhuma sombra,
Nenhuma brisa,
Nenhum prenúncio de pior,
Nenhum outro estado lastimável pior que este,
O pior.

Este pior é semelhante à inquietação do José Mário Branco
Á inquietação do António Variações
Ou do Álvaro de Campos.
É qualquer coisa que nunca será
Mas que é sempre, ao mesmo tempo.

É uma espera sem descanso.
Uma espera infinita.
Pois diante do pior não o reconhecemos,
Diante do pior pedimos que outro pior não venha,
Outro pior ainda que este,
Que por ainda não ter vindo atenua os danos que este traz,
Os danos que este cava, à espera do outro pior.
Mas a sorte é madrasta e ao mesmo tempo vem a angústia
De saber que este pior não é o pior
E há outro que pode vir.
Destrói-se a esperança de saber que este pior é o último
E que não vem outro pior a seguir.

Dizem-me para me preparar para o pior
Mas estar mais preparado do que saber que o pior não existe
É impossível.

Hugo Santos 27-08-2006

Pessoa

2006-08-30T21:26:00.000+01:00

TABACARIA

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira.
Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas –
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê –
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos, 15-1-1928
(Fernando pessoa)

Sun Is Shining

2006-07-25T21:09:00.000+01:00

Look at the shining Sun

Naked In The Rain

2006-07-16T14:11:00.000+01:00

Crosby & Nash Naked In The Rain lyrics

Crosby & Nash Naked In The Rain lyrics

music: David Crosby
words: David Crosby and Graham Nash
1975 Staysail Music (BMI)

The clown sat speechless, looking in his mirror
unable to remember how to paint his face
Staring at the image, slowly getting clearer
Wondering if his fear or his heart would win the race
When it dawns on you
what it takes from you
living under clouds of pain
there’s a storm in you
you don’t know what to do
Just when you think you’re going insane
you lie naked in the rain
Fluttering pages of faces
no two alike
Choice is your soul’s moment
for its light to strike

Texto da Dra Maria Helena Padrão, para a apresentação do meu livro no Clube Literário do Porto

2006-07-10T19:24:00.000+01:00

Hugo santos: vinte e oito anos. Um escritor novo, uma escrita nova.

Entre o nada e a catástrofe conduz o leitor, num discurso formulado na primeira pessoa, a uma estranha deambulação pelos caminhos da mente. É a mente, enquanto processo de articulação do pensamento, o objecto/sujeito de estudo deste livro. A visão do mundo é assim uma espécie de concatenação entre os dados da efabulação do pensamento e os dados fornecidos por uma certa interpretação, não do real observado, mas dos sinais que esse real deixa entrever apenas aos eleitos.

A novidade deste discurso reside fundamentalmente nesta capacidade de captar os interstícios do espaço/tempo e de os deixar exarados quase de forma testemunhal, documental, nas imagens quase transparentes de tanta genuinidade.

ANDA-SE PELAS RUAS COM AS PERNAS A TREMER., é uma frase que surge reiteradamente porque é na reiteração, quer da sua semanticidade, quer na reiteração da sua presença visual ( a maiusculização),que se dá a revelação. De quê? Da eminência de catástrofe. Ao longo do texto há como que uma anaforização deste conceito, há como que uma necessidade de se evidenciar esta descoberta em forma de aviso ao outro. E as frases em que ele está contido são muitas:
A todo o instante altera-se o mundo
A todo o instante altera-se a ideia que do mundo se tem
A todo o momento pode acontecer a catástrofe
A catástrofe pode eclodir a qualquer instante
Não se sabe o que nos reserva o futuro
A catástrofe está algures. Nalgum sítio se esconde.

Curiosamente, este sujeito enunciador, que é um misto de narrador lírico autodiegético constata ainda que: a infinidade de opções que o acaso tem é tanta que chega a baralhar-se a si próprio.

É, pois, neste espaço de inquietação que nos coloca este livro de Hugo Santos. É uma inquietação fundamentada na observação de factos, na conformidade do acaso, na mais elementar intuição. É uma fundamentação consolidada nos elementos fornecidos pela trivialidade e que, no entanto, constituem cesuras nas entranhas do tempo, linhas de descontinuidade, aliás já largamente evocadas noutros contextos, noutras ciências.

Assistimos assim a apontamentos como:
O guarda-redes foi rápido nos seus reflexos e fez uma defesa espectacular. Minutos antes era um filho da puta.
A menina-baloiço que está alheia a tudo e baloiça com mais força ainda
Os pessoas que vivem o seu dia-a-dia sem medo
O Vesúvio que pode explodir a qualquer momento
A guerra no Médio-Oriente ….

O escritor é aqui um iluminado, um inspirado pelo espírito da própria linguagem, linguagem que está também tecida de descontinuidades, cuja natureza dialogada tem menos expressão do que o longo monólogo interior, como se, no absurdo do conhecimento, existisse a consciência de que se fala para um interlocutor que não quer ser informado, um interlocutor que existisse numa outra dimensão. O que se passa com a linguagem é o mesmo que se passa com as fórmulas matemáticas: constitui um mundo em si mesma. E exprime, antes de mais a sua própria natureza. Então, apenas alguns, iniciados ou eleitos, acedem, primeiro à natureza desse mundo, depois à sua capacidade simbólica.

A escrita, na sua fragmentária natureza, na sua poeticidade, eleva as coisas do mundo a uma natureza superior, perspectivando uma totalidade. O fragmento, que é a essência do poético, acolhe as manifestações múltiplas do ser que, por vocação, aspira à essencialidade. O paradoxo que Hugo Santos apresenta nesta obra explica-se através do Princípio da Razão heidegeriano: “tal como o princípio da razão, todo o fragmento tem um lugar a partir do qual fala e que é uma das pontes de relação presença/ausência, velamento/desvelamento, … constituição do ser que se abre e se fecha no mistério ontológico das coisas”.

Maurice Blanchot refere também que a existência fragmentária é pressuposto incondicional de toda a escrita. O fragmento da escrita e o instante da existência caminham a par, como se a vivência do instante captasse o momento efémero da eternidade: o instante da criação tão intenso como o instante da destruição.

Hugo Santos, de forma enigmática, direi mesmo, codificada, elabora, no instante da escrita, a vidência da totalidade; configura, nos meandros da aparência dos dias sempre iguais, a eminência da catástrofe. O que é a catástrofe? É precisamente a antítese da ordem. Caos e ordem: duas faces da mesma moeda.

Hugo Santos, um escritor novo de uma escrita nova, deixa-nos nesta inquietação da eminência da catástrofe, direi mais, a inquietude do ser perante a sua própria existência, e afirma:
Os artistas não são espelhos…quando muito são pedaços de catástrofes e por isso as sabem relatar tão bem.

É um conto, nada convencional. Aliás, não é por acaso que o título é:
Entre o nada e a catástrofe & Bónus: um pequeno conto de almofariz cor-de-laranja, e que a epígrafe diz: Aos pastéis doces das avós, para os netos e quem mais vier…

O escritor dá-nos uma forma de sair desta inquietação e à maneira de Kusturica, constrói um microcosmos onde tudo se pode vivenciar sem os constrangimentos do aqui e do agora.
Sair para fora desses constrangimentos lembra a frase do livro anterior que seleccionei:
As lagartixas fazem-nos sempre sorrir.

É verdade. Hugo Santos, tal qual a lagartixa, ou as laranjas que têm asas de avestruz e bicos de pinguim com toques de galos de Barcelos faz com que saibamos sair dos limites impostos ao ser, à existência, e partamos à descoberta de novas formas de vida, quiçá melhores, quiçá piores. Sobretudo diferentes.

Hugo Santos, um escritor novo duma escrita nova, dá início, com esta obra, a um percurso de excelência

Maria Helena Padrão

A CHAVE DO ENIGMA - António Feliciano de Castilho (1800-1875)

2006-07-06T00:38:00.000+01:00

A SOLIDÃO

Tem a solidão isto de comum com o silêncio e a escuridade:
espanta;
e aturde quem nela cai;
mas, logo que o ouvido, desadormentado dos sons fortes, aprende a conversar com a mudez;
tanto que os olhos, desofuscados dos luzeiros intensos, se exercitam em caçar espectros de
raios. fosforescências indecisas, que são como que os infusórios das trevas, descerrou-se o
negrume em brilhantismo, a calada aviventou-se de diálogos, a solidão, que parecia o nada, é o
teatro com o seu drama, é um mundo novo com um sistema completo de existências imprevistas e
apropriadas.

Que admira?
A solidão medita, e a meditação cria.
Os sentidos pastam só no que lhes oferecem a natureza, a fortuna, o acaso:
a divindade interior, a alma, tem comércios inefáveis com o íntimo e ignorado.

S. João, entre os nevoeiros de Patmos, divisa uma Jerusalém celeste;
nas cogitações de Sócrates, aparece o Omnipotente; nos êxtases de Platão, reflexos da Trindade;
nos cálculos taciturnos de Galileu, firma-se o céu, volteiam as plantas:
Colombo faz surgir do fundo dos mares a América; Leverrier, mais globos no espaço; Fulton, o hipógrafo, o pégaso do vapor, magia, poesia, potência escrava do homem, e dominadora, primeiro dos oceanos, depois dos continentes e amanhã, talvez, dos ares; a solidão cismadora dá a Eneida a Virgílio, mostra a Lineu os amores e o sono das plantas, a Dante o Inferno, a Fourier o paraíso terrestre, a Newton e a Laplace o código dos astros, a
Daguerre os talentos artísticos do Sol, ao Gama o caminho do Oriente, ao soldado Camões o da imortalidade, põe na mão de Gutembergue a chave do cofre das ciências, na de Vicente de Paulo a da caridade, na de Say a da riqueza pública, na de Pestalozzi e Froebel a da escola séria e fecunda.
Arquimedes, a sós com a natureza e com o seu génio, descobre os meios de destruir e incendiar a frota romana.
Absorto em suas reflexões criadoras, no seu gabinete, como num antro, não sente o estrondo da cidade, já senhoreada dos inimigos; não acorda à voz do soldado de Marcelo, que, de espada desembainhada, lhe ordena que o siga; sem o sentir, é degolado.
Cai a grande cabeça, irmã entre irmãs, no meio das esferas celestes que está arquitectando.
Só de tão extraordinária concentração podiam brotar as seus tão extraordinárias inventos e
descobrimentos.

Lavoisier, outro dos martirizados pelo materialismo descrente e brutal, depois de haver testado ao mundo a mais opulenta herança científica, condenado ingrata e cegamente à guilhotina, que é o que pede aos verdugos revolucionários, seus juízes?
Uma dilação de quinze dias.
Só uma dilação!
Só de quinze dias!
Para quê?
Para concluir trabalhos úteis à Humanidade, que neste momento o desconhece.
Rematados eles, já não terá pena de morrer.
Recusam-lha.
Então, caminha, sereno, a depor no cadafalso uma cabeça, maior, talvez, que a de Arquimedes, e
ainda na véspera coroada de loiros pelo Liceu.

Tanto a actividade fecundante, recolhida por instinto para os penetrais mais sagrados do
ânimo, donde se conversa em êxtases com Deus e com a natureza, com o Pai Omnipotente e com a
filha formosíssima, nossa irmã, fica inacessível aos maiores cataclismos externos, às
catástrofes das Siracusas, ao caos, providencial, porém medonho, de uma revolução francesa!

O homem que nasce pertencente à escassa família deste naturalista, pai da química, e daquele
geómetra, pai da mecânica, mesmo com os braços cruzados sobre o peito, mesmo com os olhos fechados, mesmo dormindo e sonhando, está servindo como operário; mas, abaixo dele, há ainda, não menos veneráveis, os prestigiosos cismadores do mundo da Arte, mundo não menor, nem talvez, em última análise, menos útil que o da Ciência.

André Chénier, espécie de Lavoisier da poesia, convocado também para o festim da morte, não é
dos prazeres efémeros da existência que leva saudades:
bate apaixonadamente raivoso na fronte, porque sente que se lhe estava ali dentro formando, como em cérebro olímpico, uma nova musa gentilíssima.
Quem lha revelara?
A meditação solitária, que sabe tudo e tudo profetiza.

Boníssima solidão!
Tu és para a sociedade o que as tuas montanhas são para os vales: nas tuas entranhas se filtram, dos teus recôncavos rebentam os génios possantes e profundos que vão derramar por longe a fertilidade.
Mas tu não és só mãe às torrentes caudais: uma fontinha entre lapas, desconhecida, não se goza menos do teu favor.
Sobre o pouco liberalizas dons, como sobre o muito; próvida para o imenso, próvida para o limitado.
Solidão, Egéria das almas eleitas!
Solidão, buscada por Cristo, abraçada por Jocelyn, adorada por Petrarca, explorada em tuas
minas de oiro por Zimmermann, inspiradora de Volney, de Rousseau, do Infante de Sagres, de
todos os videntes, de todos os descobridores, de todos os inventores, de todos os Baptistas!
Solidão, ninho das rolas como das águias, perdoa, se eu não sabia ainda apreciar-te!

Comentários (que nos deixam felizes...)

2006-07-05T19:16:00.003+01:00

www.myspace.com/clorofilaazul3
www.myspace.com/clorofilaazul2
(as minhas páginas)

As páginas da senhora dos comentários:
www.mp3.com.au/concertina and
www.mp3.com.au/alisoncunningham
http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=64441224

6/22/2006 8:15 AM

To me your songs are fantastic. Beautiful, inspiring and leave me tingling with excitement. Thank god there are people still making awesome original, experimental music out there. The mix of rhythms, instruments, riffs, sound effects, samples and dynamics you use is so refreshing. Excuse my language once more,
BUT I FUCKING LOVE IT!

hello!

Sorry i havent written back untill now, but i have been listening to your other two pages and i think they are just as great- really. I've actually had some trouble downloading your songs, has anyone else had trouble? I dont know wether its my computer. Anyway, im so happy that i found your music, its really made me love music again.

There are some extra tracks at:

www.mp3.com.au/concertina and
www.mp3.com.au/alisoncunningham

(the second one is dance tracks, they're ok but i dont like them that much)

My sister has some tracks you might like at:

http://www.mp3.com.au/artist.asp?id=26073

Ali : )

From: Konsertina
Date: Jun 22, 2006 8:07 AM

Thankyou, im glad you liked it!

You should not put your self down. Even if you dont think so yourself, your music IS professional and wether you like it or not your music is beautiful and inspiring which MAKES you a musician. I know what you mean though, i dont feel like a musician either. Commercial potential shouldnt be important, you're songs are fantastic- thats what matters.

have a great day!

Ali

Poema de Robert Wyatt (Cuckooland)

2006-07-03T20:39:00.000+01:00

Beware

You might have a lot to say.
There might be a price to pay.
Just beware.

They might smile and nod their heads,
while they wish that you were dead.
Just beware.

Your friends might not be what they seem.
Take it from me,
If you're not careful
you might get hurt one last time.
It's just a warning,
beware.

Don't get caught off your guard.
Evil lurks in all our hearts.
Just beware.

You won't last very long,
even if you are strong.
Just beware.

Don't trust anyone.
They might be your enemy.
If you're not careful,
you might get hurt one last time.
It's just a warning,
beware,
beware,
beware.

Manifesto da Revolta

2006-07-01T23:51:00.000+01:00

Têm-me pedido ao longo dos anos para ter calma, para não ser egocêntrico, para ver as situações de forma mais alargada e abrangente, para não me queixar porque há sempre quem esteja pior. De facto há quem não tenha quase nada e seja feliz. Mas não podemos pedir a santidade a todos os homens. Dizem ainda que é apenas um problema de perspectiva, uma forma de olhar que talvez esteja distorcida. Devo por isso usar uma lupa qualquer de correcção. Sinto todo esse peso, toda essa possibilidade de contornar as questões, e no entanto nada conseguir fazer para as mudar. Serei apenas fraco? Estarei rendido? Porque me queixo eu?

Vou tentar explanar o que tenho para dizer, que é sempre muito em relação ao que pouco que chego efectivamente a dizer. A narrativa tenta ser coerente, mas não consegue, tenta ser cronológica, mas pode muito bem não o ser em pleno. Tenta-se. E só o facto de se tentar já deve ser louvado.

Hugo. 8 anos de idade. Miúdo algo irrequieto, dado às artes, gosto de música e de desenhar. Encontro-me nessa idade, na situação de filho único, com o pai doente, um Linfoma (Cancro) que o deixou paraplégico, caso raro para um linfoma, segundo os médicos o primeiro caso do género em Portugal, tendo atingido a medula. Vejo o meu grande herói ficar privado de toda uma liberdade de movimentos, vivências, prazeres, remetido a uma condição limitada e na eminência de morrer. Esteve algumas vezes próximo disso. Foram necessários anos de quimioterapia para que a doença fosse erradicada.

O meu pai foi sempre a única fonte de rendimento da minha casa e, felizmente, nunca foi despedido por causa da situação, pois sempre se mostrou um trabalhador exemplar. Essa sombra do despedimento pairou, de resto, quase todo o tempo da doença, pois nada nesta vida é garantido. Tornou-se mais objectiva quando, há cerca de 3 anos atrás, 8 dos colegas foram despedidos, estando ele no 9º lugar da lista. Tudo leva a crer que não foi despedido por se encontrar na situação em que estava.

A minha mãe, mulher de força extraordinária, aguentou sempre tudo da melhor forma que soube. Melhor do que tudo o que ela fez seria impossível. Era ela quem transportava o meu pai ao colo da cama para o quarto de banho, do quarto de banho para a cama, subir e baixar escadas com a cadeira de rodas, enfim diversas situações. Eu era demasiado pequeno nos primeiros anos, por isso nada podia fazer de significativo. Ela tirou a carta de condução para poder transportar o meu pai. Durante anos levou-o para o trabalho, ficando todo o dia no escritório com ele, para depois o voltar a trazer. Nunca trabalhou. Aprendeu a ser enfermeira da pior forma possível: tratando do mais próximo. Pode ser relativamente fácil aguentar tudo isto durante um curto espaço de tempo, meses ou um ano, dois no máximo, mas 10, 20 anos, já não me parece que seja tarefa leve.

Dez anos mais tarde, tendo aguentado como uma heroína todo este fardo, teve também a notícia bombástica que parecia impossível: tinha cancro na mama. Teve por isso que a tirar. Os médicos chegaram a dizer que era mesmo algo de estranho, acontecer duas vezes na mesma família e nas condições por que todos nós passamos. Felizmente tudo se resolveu pelo melhor e também ela se curou. Ficou apenas a estranha coincidência de ter tido a menopausa mais cedo e esta ter coincidido com os tratamentos de quimioterapia, que não permitiam o tratamento dos sintomas da menopausa e, pelo contrário, até os agravavam. Restou-lhe, de anos de esforços físicos, uma hérnia discal que a mantém em lista de espera já há 2 ou 3 anos, tendo sido a última proposta de intervenção cirúrgica adiada pelos motivos que mais tarde irei relatar.

Entre todos estes acontecimentos, existem outros aparentemente mais pequenos mas que deixam igualmente marcas. Uma escara no cóxis que o meu pai teve nos primeiros tempos de gravidade da doença, por estar acamado, sendo esta do tamanho de meia maçã. Sucessivas intervenções cirúrgicas relacionadas com a bexiga do meu pai, que de resto sempre foi causa de infecções e dores. Foi também operado a um ombro, pois tinha muitas dores e dificuldade de mobilização, fruto da quimioterapia e radioterapia que, em conjunto com as cargas de peso provocadas pelo uso do andarilho, fizeram com que o osso ficasse morto em certas zonas, descalcificado e até mesmo destruído. Ia ser operado ao outro ombro há pouco tempo, antes da ultima notícia.

Encontrei-me até aos 18 anos a estudar. Não tive problemas de maior ao nível académico. Sempre aguentei da melhor forma que soube todos estes embates. Existia muito silêncio. Manifestava-me apenas nas incursões agressivas de discurso e numa postura bastante individualista. Lembro-me de um pequeno episódio que me marcou. Numa das tardes que fui à praia com um amigo e os pais, tive um momento de isolamento onde não consegui conter as lágrimas, pois não evitava pensar que não podia lá estar com os meus pais, fazendo das coisas mais naturais que as pessoas podem fazer: passear na areia, junto ao mar, apanhar sol. Chegamos a ir para a praia um ou dois anos, eu, os meus pais e os meus tios. Precisávamos da ajuda do meu tio nessa altura, pois eu era muito novo. Íamos para a praia e o meu pai ficava na esplanada, uma vez que não podia apanhar sol, devido aos tratamentos. Tinha nessas férias 11, 12 anos. É óbvio que não podia revoltar-me com as pessoas que levavam uma vida normal, que se divertiam, que desfrutavam das condições permitidas por uma boa saúde. Restava sempre no entanto uma infelicidade no cantinho do coração.

As pessoas amigas dos meus pais, que nunca foram muitas, desapareceram todas progressivamente. Uma a uma, deixaram de aparecer em casa, de fazer um telefonema, até mesmo pelo Natal. Raras vezes uma ou outra lembrava-se de o fazer, por pena ou por peso na consciência. Também não podemos culpar as pessoas por terem a sua vida, por terem o seu tempo, por não perceberem o quão importante é a companhia dos amigos nestas ocasiões.

Foram por isso 20 anos de algum sofrimento, mas que foram provando a força de vontade das pessoas que constituem esta família.

Volvidos 20 anos, sendo agora um homem de 28 anos, recebo novamente uma notícia bombástica: o meu pai tem um tumor no pâncreas e são-lhe dados 6 meses de vida.

Podem dizer que não é fácil, que não é justo, que é muito pesado, que é isso tudo, mas o que é certo é que, por mais que se esforcem, não se passa directamente com vocês. Não são vocês que têm que lidar com este dilema de saber se existe justiça poética no mundo, se o mundo é justo para quem nele procura viver da melhor forma que sabe, sem nunca desistir, sem nunca vacilar, sem por isso detestar toda a humanidade.

Sim, sinto muita revolta. Não sei porquê, nem para quê. Parece-me que é por tudo isto. É também pelas coisas que não se conseguem dizer, por não saber qual foi a culpa, onde esteve o erro para que tudo isto tenha acontecido. Sou uma pessoa algo agreste, é verdade. Acusam-me várias vezes de irascibilidade, de imponderabilidade, de egocentrismo, de tudo o mais que caracteriza o individualismo. Não sabem o que custa viver tudo isto. Não sabem o que custa ter que lidar com revoltas da melhor forma que se sabe, até culpando a nós próprios por estarmos revoltados, por nos deixarmos abater. Chorei muito quando uma vez fui confrontado no SEMIDE com um miúdo tetraplégico que tinha apenas 2 anos a menos que eu. O meu pai esteve um ano internado a fazer fisioterapia. Esse miúdo gostava de desenhar e, como o meu pai tinha falado em mim, ele desejou ver-me e mostrar-me os desenhos dele. Ele quase não podia desenhar, mas desenhava, e tentava o melhor que podia fazer bons desenhos, que efectivamente não eram maus. Senti-me diante de uma força de vontade que minimizava todos os meus problemas de uma forma drástica. Que me comparava a uma simples formiga, quando pensava que era o único a sofrer no mundo com toda esta infelicidade. Mas até hoje não esqueço esse momento. Ainda hoje penso que não devo queixar-me tão sistematicamente, seja lá o que isso é. Mas sinto que tenho de me queixar. Sinto que tenho que me libertar desta dor. Posso não ter sofrido na pele, no físico, todo este mal. Não fiquei paraplégico, continuo com as minhas capacidades motoras e intelectuais intactas e levo a minha vida de forma bastante agradável. Tenho então alguma razão para me queixar? Talvez não. Então porquê tanta necessidade de gritar? Há uma angústia que me acompanha, bem lá no fundo do peito. Até mesmo enquanto escrevo isto essa angústia não me larga. É que não consigo dizer tudo o que tenho para dizer, não consigo relatar tudo o que há para relatar, não consigo sequer organizar-me para o fazer. Os problemas foram muitos mais do que os que aqui relato.

Estou na eminência de perder o meu pai. Uma das coisas mais importantes da minha vida. Não tenho emprego. Apenas um trabalho que me dá ao fim do dês uns míseros 500 euros. Pago um carro todos os meses, 150 euros. Faltam ainda 4 anos. A minha situação sentimental é inexistente, e até magoada. A minha mãe não trabalha e por isso irá receber 60% da reforma do meu pai que tem um ordenado pequeno. A minha arte não é apreciada da forma como gostaria. Tanto a música, como a escrita, como a pintura estão guardadas no meu pequeno mundo. Algumas pessoas vão dando valor ao que faço e isso é gratificante. Mas ainda não é isso que quero, e nem sei bem o que quero, mas sei que não é isto. Não sei o que o futuro me reserva. Conta-se que seja sempre alguma coisa melhor, mas o passado mostra-nos que o caminho foi sempre difícil e sempre existiram novos obstáculos para derrubar. Cada um pior que o outro. Difícil a jornada, difícil.

A acrescentar a tudo isto tenho também as minhas inquietações metafísicas. Sei lá se Deus existe se não existe, se podemos algum dia controlar os maus sentimentos, se o amor de uma vida pode alguma vez ser encontrado, se pode ser perdido para sempre. Não sei porque não consigo falar com muitas pessoas, porque acho este mundo tão inacessível. Percebo que por estar revoltado comigo mesmo estou revoltado contra o mundo. Talvez por estar revoltado contra o mundo não deixo de estar revoltado contra mim. Mas é difícil aguentar tudo isto. Tudo isto aumenta quando olho por uma perspectiva existencialista, filosófica. Tudo isto aumenta quando olho por uma perspectiva unicamente materialista. Será a vida um único momento contínuo, apenas um presente? Se assim é, em que medida pode ser anestesiado todo este sofrimento? Porque há fome no mundo? Porque há guerras? Porque uns são ricos e exploram os outros, e não se apercebem disso? Porque há pessoas que não trabalham e ganham dinheiro de imóveis que herdaram, e outros trabalham de sol a sol e são explorados como eu sou mas de forma muito pior? Porque morrem crianças de fome a cada minuto que passa? Para quando uma paz interior que me permita deixar de questionar acerca disto tudo com sofrimento? Não tenho direito de berrar? Matam-se pessoas todos os dias de forma indirecta e eu não tenho direito a um simples berro?

Dirão alguns que tenho uma tendência depressiva, que exagero a parte negativa. Podem até ter razão. Mas digam-me, qual é a parte negativa deles? Digam-me, o que os faz chorar de noite? Digam-me se acordam todos os dias com uma angústia no peito sem saberem o que é, sem que se vá embora.

Não me mandem calar, não me peçam para raciocinar calmamente nem tão pouco para falar baixo! Não me peçam para ser um santo, não me peçam para não me queixar, não me falem noutros sofrimentos piores ainda, se não os tiverem vivido na pele! Admiro muito qualquer pessoa que sofre e mesmo assim não tem necessidade de gritar. Pois bem, admito a minha fraqueza diante delas, mas deixem-me gritar, espernear, mal dizer, dizer mal de Deus, do Diabo, das instituições, do ser humano, de tudo, de mim!

Não me mandem ter calma! Não me digam para parar! Estejam apenas aí, de ouvidos atentos, mais do que isso, de olhos abertos. Mais do que isso ainda: de coração aberto! Ponham um capacete protector, mas não me peçam para não vos bater. Não o faço fisicamente mas espiritualmente. Não é só por mim, é por todos os que sofrem. Deixem o São João ser festejado em casa, na cama, chorando. Não me obriguem a festejar. Não quero festas, não quero música de massas, não quero as vossas pipocas intelectuais. Deixem-me berrar e espernear, deixem-me dizer tudo isto aos gritos, deixem-me não saber bem aquilo que quero dizer! Se repararem bem até é raro berrar…

Esta revolta é devida, e se não é devida leia-se de novo e tente-se calçar os sapatos de quem sofre. E contudo isto, nem berrei, nem consegui dizer o que tenho para dizer…

Para uma música nova

2006-06-27T23:16:00.000+01:00

Between the fire and the ice
Where the metal turns to water
You see a face behind a mirror
Reflecting on your deepest shadows

Between the melting sky of red
In the empty bed inside your heart
And the hurting mouth that sings
The sadness in your eyes

No rhymes on empty words
No rhythms on empty bodies

Don´t you worry don´t be afraid
My love will search your hand
In the cold cold night
And a fire place of fairy tails
Will save you from this hell

É São João

2006-06-27T23:14:00.000+01:00

O mundo endoidece lá fora, em festa.
Eu prefiro estar doido sozinho, comigo.
Amanhã é outro dia.

Considerações

2006-06-21T22:33:00.000+01:00

Descobrir que se esteve errado durante anos pode constituir um grande problema mas, ao mesmo tempo, outra descoberta: o facto da certeza que era necessária na altura já o não ser, embora pudesse estar certa na altura em que foi necessária. Passamos anos a decorar o nosso papel, o papel que vamos construindo para a peça, a nossa vida, lugar comum, e tentamos não fugir do guião.

Há alturas em que o percurso de Siddhartha, descrito por Hesse, parece ser de facto o único e incontornável percurso de cada um dos seres.

Também no documentário de Scorcese sobre Bob Dylan, reflecte-se esse mesmo percurso, essa metamorfose kafequiana do ser que não pode ficar preso à imagem que ele próprio e os outros têm de si, mas sim mudar, alterar, transfigurar-se. Não somos objectos estanques no tempo, não somos personagens petrificadas, guardadas em livros bolorentos.

Perguntam a Bob Dylan se está ciente do que ele, a sua imagem, e a sua poesia representam para o mundo. Como qualquer um que tenha consciência do mundo e de si, respondeu que não, que não sabe nem poderá saber, pois o mundo é algo diferente a cada momento. Não o disse, provou-o com as suas acções. Não o disse, já estava dito desde o início dos séculos. Responde também aos jornalistas dizendo que não irá responder o que eles querem, da forma como querem, e que não vê motivo para uma pergunta quando já se sabe, ou pensa saber-se a resposta.

De facto, a maior parte das pessoas espera que nos comportemos de acordo com a imagem que de nós fizeram, a qual pode diferir em muito ou não daquilo que somos ou podemos efectivamente ser.

Duchamp foi igualmente um espelho fractal dessa mesma realidade simétrica, ou um espelho linear dessa realidade fractal. Não se coibiu de mudar o seu trabalho ao longo da vida, assim como a sua postura diante o próprio trabalho e as “coisas” da arte, as criticas, os ensaios, as exposições, as inaugurações, as “performances” do artista no mundo da arte.

A recusa de alguém se encerrar em si mesmo, embora possa desculpar muitos erros cometidos se a sua vontade for de índole negativo e enganador, pode muitas vezes ser produtiva, positiva e libertadora. Encerrar-se em si só pode querer dizer uma coisa: ficar preso a uma imagem mentalmente construída, pondo de lado qualquer outra que pareça entrar em conflito com esta. Encerrar-se em si próprio normalmente quer dizer estar ausente de mudança, estar afastado de qualquer possibilidade exterior de se ser moldado.

Errar é humano, e por isso deu azo a muitos erros desculpados. Mas normalmente esses erros eram cometidos em nome de algo menos humanos, menos passível de estar errado. O primeiro exemplo disso está patente nas acções levadas a cabo durante séculos pela Igreja Católica. Os seus erros, na altura virtudes, eram tidos como actos de manifestação divina. Matar e torturar alguém por blasfemar era algo, não só correcto, como imperioso de ser executado. Mais tarde, esses erros foram imputados à culpa da fraca condição humana, cativa de um germe demoníaco, e explicada e desculpada aos olhos dessa mesma culpa. Sabemos então que pode ser fácil, por um lado, actuar perante a realidade de forma sistemática, usando a desculpa de que o fazemos por uma causa superior. Por outro, pode ser ainda fácil desculpar essa mesma actuação, pondo em evidência o carácter erróneo da existência humana.

É fácil, por esta lógica, desculpabilizar alguém que, da extrema-direita enquanto jovem, é agora membro de um partido maioritário de direita. Mas pela lógica contrária, é igualmente válido admirar o percurso político dessa mesma pessoa, uma vez que não permaneceu atada a uma única noção politica, e por isso castradora. Chegando a este ponto, em que nenhuma das posições poderá ser mais válida, é necessário analisar a outro nível mais profundo de escala, se o percurso, apesar de sinuoso, respeita uma coerência interna. É sabido que os sistemas são, apesar de caóticos, regidos por uma certa periodicidade, um certo sentido de harmonia. São sistemas complexos por terem dentro de si ligações de sistemas igualmente complexos. As pessoas são pois, sistemas complexos dentro de sistemas complexos. Devemos então analisar uma série de factores para chegarmos à conclusão que esta ou aquela pessoa se desviou consideravelmente do curso da sua vida por motivos intencionais ou alheios à sua vontade. Este é também um dos aspectos a ter em conta: a vontade própria e a vontade alheia. Este ponto poderia ser alongado até ao infinito, sendo que a vontade é fruto da interacção de vontades diversas, sendo essas misturas de outras vontades. Não quero aqui dizer se alguém está certo ou não em mudar de direcção de forma mais ou menos brusca, incoerente ou desconexa. O que quero dizer é que talvez possamos encontrar as razões que levam a que isso tenha acontecido, e que essas mesmas razões sejam válidas à luz de uma coerência de sistemas.

Não é desse tipo de desculpa que agora falo. A libertação do indivíduo que aqui defendo é de outra ordem. Não deve contentar-se com a desculpabilização fácil dos seus actos passados porque simplesmente são passados e já não requerem a mesma ordem de valores para continuarem a existir. Deve manter, isso sim, uma postura crítica face aos mesmos, de forma a catapultar o presente para o Devir que lhe é inerente.

Poema (Exposição no Clube Literário do Porto)

2006-04-23T22:35:00.000+01:00

O olho não vê mas o coração sente
Na luz branca da manhã
O Bailado alucinante de todas as cores
Unidas, escondidas
Camufladas no foco branco
Cantando a melodia do espaço
Revelando a forma dos corpos num banho
De purificação e amor.

No Uno o divisível
Reconvertido ao Uno.

Assim se mostra a luz branca
Assim se desvenda o seu mistério
Enquanto a chuva lava a terra
E o sol por entre ela baila
Em pequenos milagres
Nos arco-íris de mil cores.

E a ponte entre o nada e o todo se cumpre
Entre a luz branca e una e o silêncio da escuridão que aguarda
Numa espera silenciosa e saudosa
Onde tudo se encontra sem que se veja
No negro da noite.

Eu sou para ti e tu para mim.
Os opostos completam-se.

Sempre um eterno silêncio
Por entre os cambiantes musicais das cores.
Sempre um eterno silêncio
Na escuridão que murmura.
Paradoxos.

A luz rasga o espaço como faca afiada
Deixa versos dispersos pelas silhuetas das coisas
No tempo ínfimo que por lá passa
Quase sem tocar
Reflectindo-se em fuga
Sem nunca se apanhar.
Deixa apenas leves impressões
Nos olhos deliciados de quem vê.

E o que foi voltará a ser de outra forma.
O ciclo repete-se.
O que te quero dizer
Está escondido na luz branca da manhã
E na escuridão da noite

Decompõe-se a luz nos cambiantes que se conhecem
Vermelho, Laranja, Amarelo, Verde, Azul, Anil, Violeta.
Mas não se destrói a poesia das cores.
A luz una e branca continua a encantar
Na noite escura e fria
O destino dos poetas.

Poema de uma música de Anja Garbarek

2006-04-08T04:15:00.000+01:00

Stay tuned

In between
Lost in noise
Somewhere
Somewhere

In between
Got no choice
But to be here
Somewhere
Somewhere
If you can hear me
If you're still there

Stay tuned
There is more to come
Oh
Don't start searching
I'll get back
To you

Riding waves
Trying to reach
Somewhere
Somewhere

Cannot share
This moment with you
I'm particles in the air
You can't see me
But i'm here
So if you can hear me
If you're still there

Stay tuned
There is more to come
Oh
Don't start searching

Stay tuned
There is more to come
Oh
Don't start searching
I'll get back to you
I'll get back to you
I'll get back to you

Afinal

2006-04-07T21:44:00.000+01:00

Afinal era apenas um fã dele. Pensei que fosse ele porque lhe enviei uma carta... Ora bolas (Foda-se!)

O ROBERT WYATT CONVIDOU-ME NO "MYSPACE"!!!

2006-04-05T19:30:00.000+01:00

É verdade! REcebi um convite "Robert Wyatt wants to be your friend on Myspace"
Vamos ver se me responde agora!! Já lhe enviei uma carta!

Convite - Exposição e lançamento do Livro

2006-04-05T19:11:00.000+01:00

Convite - Exposição ESPAÇO ILIMITADO

2006-04-03T00:02:00.000+01:00

2 Poemas /(do Fausto Bordalo Dias)

2006-03-19T22:45:00.001Z

Fausto : A tua presença
Letra e música: Fausto
In: "Crónicas da terra ardente"

Eu já nada sinto
e afinal
eu gosto de não sentir nada
sozinho na calma das horas passadas
tão só numa outra quietude
num sossego tão so' sossegado
e esquecido
eu me esqueça de mim
aos bocados
adormece-me um sono dormente
que aos poucos se apaga
um sonho qualquer
mas não me acordes
não mexas
não me embales sequer
eu quero estar mesmo como eu estou
quietamente
ausente
assim
a viagem que eu não vou
nunca chega até ao fim
é longe
longe
tão longe
que de repente tu chegas
tu brilhas e luzes
na cor das laranjas
tu coras e tinges
a mancha da marca
na alma da luz
da sombra que finges
e tu já não me largas
saudade
tu queres-me tanto
e se eu lembro
tu mexes comigo
tu andas cá dentro
à volta do meu coração
no meu pensamento
também
e por mais que eu não queira
tu queres-me bem
e desdobras os mundos em cores
e levas-me pela tua mão
cativando o meu corpo
a minha alma
a razão
só a tua presença
é que me inquieta
aquela outra ausência
dói
como um passado projecta
aquele futuro que se foi
p'ra longe
longe
tão longe
que nunca se acaba
esta inquietação
se evitas momentos
já quase finais
e ficas comigo
ainda e sempre
um pouco mais
tu nunca me deixas
saudade
tu nunca me deixas

Fausto : Porque não me vês
Letra e música: Fausto
In: Por este rio acima

Meu amor adeus
Tem cuidado
Se a dor é um espinho
Que espeta sozinho
Do outro lado
Meu bem desvairado
Tão aflito
Se a dor é um dó
Que desfaz o nó
E desata um grito
Um mau olhado
Um mal pecado
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono
Porque não me vês
Maresia
Se a dor é um ciúme
Que espalha um perfume
Que me agonia
Vem me ver amor
De mansinho
Se a dor é um mar
Louco a transbordar
Noutro caminho
Quase a espraiar
Quase a afundar
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono

Esboço do começo de um novo livro...

2006-02-24T19:30:00.000Z

(o título ainda por definir poderá ser: Com a verdade me engasgas)

Estávamos no princípio do Junho, e o Sol estava radioso como de costume, redondo e amarelo como de costume, de uma forma tão original que um poeta pouco inspirado descreveria como "uma panqueca gigante no meio de um imenso céu azul Barbot".

Eu passeava pelas estradas da panqueca mais reduzida do meu pensamento quando, de súbito, como quem calca merda e de imediato vê que não é bom, me ocorreu uma ideia algo alucinada mas perfeita na sua clara e objectiva equação: qual é a verdade dos factos que aqui me conduziram?

Numa primeira e sempre impulsiva análise, diriam os racionalistas (aqueles indivíduos que se parecem com o José Mourinho mas acertam menos nos resultados) ocorreu-me que tal interrogação requereria árdua tarefa, exigiria um empenho alargado de todo o meu intelecto, obrigar-me-ia novamente a fazer mais uma portentosa volta ao mundo, para conseguir atingir, quanto muito, a verdade oculta na interrogação levantada.

Sempre numa linha pouco racional, mas muito bem oleada na arte de fingir aquilo que não é, o que um vulgar comediante descreveria como “a arte de manejar o véu”, tentei definir gramaticalmente cada uma das palavras da nova equação, sendo que deveria começar pela primeira, para não correr o risco de me perder.

Constatei passado relativamente pouco tempo que não seria fácil começar. Primeiro, porque sou preguiçoso e teria que pensar no passado que me levara a ser preguiçoso, depois porque senti que não tinha perto de mim um dicionário de bolso, e em terceiro lugar, porque quando chegasse a casa já tudo se teria evaporado tal Dom Sebastião no meio do nevoeiro de pensamentos.

A verdade. Essa palavra que encerra nela uma ideia que toda a gente sabe qual é mas que ninguém sabe explicar e cada um tem a sua. Ora cá estava uma daquelas perguntas que nos arreganham as paredes do estômago até estas parecerem um tapete persa numa trituradora de notas. Como é possível toda a gente ter uma coisa que é de todos e que mais ninguém tem igual a não ser o próprio? Há coisas da breca!

Deus ergueu-se do seu trono meio bolorento e a cheirar a peido para dizer que todo o meu pensamento estava destinado a fracassar, pois tinha sido ele a esconder a resposta e a esquecer-se do local onde a tinha escondido. Assustei-me com tamanho vozeirão, e quase tive um ataque de pânico, mas logo depois me acalmei. Não tinha chegado ainda a minha hora. Parei então para pensar. É claro a única lógica possível seria a de ter em consideração semelhante depoimento, tão verdadeiro quanto a verdade pode ser, mas como sou filho de boa gente, e a costela que Adão me deixou ainda faz das suas, resolvi investigar, não fosse Deus estar esquecido que o Diabo também anda à procura da mesma chave, da mesma resposta. É esperto o filho da mãe, apesar da mulher lhe ter posto os cornos…

Não lhe disse nada, mas logo vi que era escusado, pois a Deus nada conseguimos esconder. A única solução era esconder-me de mim próprio para que nem eu nem Ele me pudessem encontrar. Chamam a isto os filósofos o afastamento de si, ou aquele que consegue ser outro tendo consciência que o é.

Não sei porque carga de água, senti-me imediatamente submerso numa torrente de pensamentos tão obtusos, que não consegui formular mais nenhum pensamento válido num espaço de cerca de dois dias e meio.

(to be continued…)

Manifesto (de há 3 anos)

2006-02-24T19:20:00.000Z

Manifesto ao tempo do copy/paste

Sim, sou anacrónico. Se ser anacrónico é não “acompanhar os tempos”, sim, sou anacrónico. Sou o anacrónico de todos os tempos, do eterno, do efémero, do único efémero que se preza de ser venerado, do momento que faz a ponte entre todos os tempos, os passados e os futuros. Não acredito na moda, na verborreia dos comportamentos estereotipados, enclausurados no que acontece, ou vai parecendo acontecer, porque se evita o verdadeiro confronto com a realidade, com aquilo que efectivamente encarna o movimento inicial do mundo, e certamente onde ele vai acabar.

Tal como o pensamento/esclarecimento que Agostinho da Silva me trouxe: evoluir é voltar à origem. Se sou anacrónico, sou-o com plena consciência de que olhar para a frente é olhar para trás, é ter consciência do que está para trás, e caminhar na direcção que volta ao início, na direcção que é circular, e no entanto tão plena de surpresas quanto cheia de predestinações.

Sim, sou anacrónico, não uso essas sapatilhas que envergas nos pés, como se o chão te fugisse se as não usasses. Não uso sequer esses gestos de video-clip, nem as poses de Cosmopolitan. Ah! Como evito que essas coisas me contaminem. Sei que sou contaminado, todos somos, “é a vida”, mas que luto contra isso, sim luto. Sou mais cosmopolita do que tu, pois sei de onde vens, e com quem te encontras, e o que falas, e no entanto desprezo tudo isso, mantendo apenas o fascínio inevitável por essa leveza comportamental, fruto das facilidades que te concederam sem que sequer te desses conta. Não vou dizer que as não mereces. Isso seria de uma maldade imperdoável, e todos os seres merecem o melhor. Mas o melhor não é só o bom, ou o bom não é só o melhor, o sossego falso dos que se mantêm inocentes por terem medo, ou não quererem tomar consciência. Também eu tenho as minhas facilidades, não as nego, embora até sinta que talvez as não merecesse. Poderá certamente haver em mim ainda aquela réstia de moralismo de esquerda que rejeita as facilidades “burguesas”. Admito que assim aconteça, mas também sei que tenho consciência disso, embora nem saiba se verdadeiramente o é, mas tudo é e não é, ou vai sendo, desde que se viva plenamente todas as dores e todos os prazeres, e a eternidade que o mundo tem, que de moda não tem nada, nem de útil, nem de caracteres de revista de design.

Perdoa-me se me manifesto com uma réstia de raiva. Mas acabei de ver um filme de 1964, bem mais actual do que muitos que se fazem hoje em dia. Sou motivado pelos impulsos, pois vivo em tempos que os não permitem ou tentam abafar. É um grande defeito que tenho, esta revolta meio seca, que em nada contribui para que te ajude, nem a mim. Mas perdoa-me tal como perdoo os males que por aí vou vendo. Só peço para que me deixes falar. E vai-me ouvindo mesmo que não me faça entender, e escuta-me com o instinto.

Hugo Santos 2003-03-30

Considerações (de há 3 anos...)

2006-02-24T19:00:00.000Z

Sempre pensei na minha posição enquanto artista plástico com a tal idealização romântica que dizes não ter (o que poderá não ser tão linear quanto parece), um empenhamento quase sacerdotal pela actividade, pensamento esse que há algum tempo atrás se manifestou fruto de alguma inocência e alguma falta de bom senso da minha parte. A ideia de que o trabalho não deve ser sagrado, mas a nossa atitude perante a vida, limitou-me de certa forma a perspectiva realista da coisa. Sempre pensei que a arte era essa tal atitude de/na vida e não uma actividade lucrativa. Sempre vi a arte como uma forma sagrada e não como um meio de subsistência. O que quero dizer com isto assemelha-se mais ou menos ao seguinte: pintar deve ser um ritual tão sagrado que não deve ser remunerado. Agora que reli a frase que escrevi corrijo-a: fazer arte deve ser um ritual tão sagrado que não deve ser remunerado. Não sei se a correcção foi suficientemente esclarecedora. Passo a explicá-la: pintar é uma actividade como outra qualquer, pois não implica obrigatoriamente o aparecimento do fenómeno que se intitula de arte. Qualquer outra actividade é igualmente passível de criar arte. Qualquer actividade é remunerada, porque não haveria de o ser a pintura?

Não obstante, vejo-me obrigado a constatar que é necessário viver, ter pão na mesa, luz, água, tantas, tantas coisas, e na particularidade ainda mais lancinante: a arte só surge depois de muito trabalho, num ou noutro trabalho, ou no conjunto destes, forçando por isso uma despesa de meios que implicam a sua capitalização. A maior parte dos artistas tem obras de menor interesse artístico pois não podem explicar tudo o que têm para dar ao mundo em todos os trabalhos que executam, e o caminho vai-se percorrendo com altos e baixos, conquistas e derrotas. Aliás a maior parte dos artistas plásticos tinha e tem actividades paralelas que lhes garantem a subsistência, entre as quais se destaca o ensino. Mas nos tempos que correm está difícil ter essa actividade.

A arte tem obrigatoriamente que satisfazer o espírito humano, mas o exercício das artes plásticas pode realizar essa satisfação num trabalho entre dez. E como se “sustenta” o aparecimento desse trabalho sem que para isso existam todas as outras falhas, erros ou, melhor dizendo, todos os patamares necessários, e sem que exista dinheiro que os pague?

Antes de saber que este ou aquele objecto é arte deve-se fazer, executar, treinar. Pensar unicamente na forma de chegar “lá” não é a solução. Chegar “lá” não acontece sem que se percorra o caminho e, o caminho faz-se, mais uma vez, percorrendo-o e não pensando-o. Melhor ainda: faz-se pensando enquanto se percorre.

O que quero dizer com isto? No fundo, apenas quero alertar-me para a necessidade de executar o meu trabalho sem a intenção primordial de criar arte ou o tal contacto com o divino, o sagrado, sem uma premeditação, mas na espera que isso venha a acontecer. Aliás costumo gostar muito mais das surpresas do que dos planos. Não deverá importar, tanto quanto tem importado, que os meus objectos não tenham o carácter elevado que procuro, desde que o encontre. E se não o encontrar também não deverá conduzir a uma sensação de derrota, pois a vida vive-se, não se ganha.

Vejo-me então perante um dilema moral que se vai desfazendo. Sei que a ideia que tenho acerca do trabalho está muito associada a um empreendimento exterior ao indivíduo, como um plano superior que é necessário cumprir sem o questionar muito, ordens que vêm de uma “hierarquia empresarial”, uma praga deste sistema capitalista, de especialismos e outras “caixas” de meter pessoas e funções.

Ocorre-me, agora que falo nisto, a questão pertinente da função das obras de arte, ou da sua utilidade. São ambos critérios com uma imagem demasiado eficiente e objectiva, acima de tudo produtiva. Foram rejeitados por muitos artistas, sendo ainda hoje um dos fundamentos que prevalece na arte: a de não ter utilidade nenhuma. Concordo com esta afirmação acrescentando que a única utilidade da arte é a de comunicar com o espírito, sendo este tão completamente subjectivo e abstracto que não se limita a meras utilidades.

Oscar Wild escreve no início do seu único romance (O retrato de Dorian Gray):

“O artista é o criador de coisas belas.

O objectivo da arte é revelar a arte e ocultar o artista.

O crítico é aquele que sabe traduzir de outro modo ou para um novo material a sua impressão das coisas belas.

A mais elevada, tal como a mais rasteira, forma de crítica é um modo de autobiografia.

Os que encontram significações torpes nas coisas belas são corruptos sem sedução, o que é um defeito.

Os que encontram significações belas nas coisas belas são os cultos. Para esses há esperança.

Eleitos são aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.

Um livro moral ou imoral é coisa que não existe. Os livros são bem escritos, ou mal escritos. E é tudo.

A aversão do século XIX pelo Realismo é a fúria de Caliban ao ver a sua cara ao espelho.

A aversão do século XIX pelo Romantismo é a raiva de Caliban por não ver a sua cara ao espelho.

A vida moral do homem faz parte dos temas tratados pelo artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito. Nenhum artista quer demonstrar coisa alguma. Até as verdades podem ser demonstradas.

Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um maneirismo de estilo imperdoável.

Um artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo.

O pensamento e a linguagem são para o artista instrumentos de arte.

O vício e a virtude são para o artista matérias de arte.

Sob o ponto de vista da forma, a arte do músico é o modelo de todas as artes. Sob o ponto de vista do sentimento, é a profissão de actor o modelo.

Toda a arte é, ao mesmo tempo, superfície e símbolo.

Os que penetram para além da superfície, fazem-no a expensas suas. Os que lêem o símbolo, fazem-no a expensas suas.

O que a arte realmente espelha é o espectador, não a vida.

A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte revela que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está em consonância consigo mesmo.

Podemos perdoar a um homem que faça alguma coisa útil, contanto que a não admire. A única justificação para uma coisa inútil é que ela seja profundamente admirada.

Toda a arte é completamente inútil.”

São frases fortes estas que Oscar Wild no traz, mas por vezes são necessárias. Mesmo que estejam erradas, são manifestações destas que nos obrigam a pensar, quanto mais não seja, para as rebater. Mas devo dizer que neste caso particular concordo com todas as ideias nele contidas. É assim que ele começa o seu romance polémico. É como que o seu manifesto, o seu editorial. O resto do romance não comento.

Lembrei-me de um outro texto da pessoa a quem recorro muitas vezes para parafrasear, o professor Agostinho da Silva que, tal como Oscar Wild, põe em evidência neste texto a noção de crítico, tornando-o parte importantíssima do processo criativo. Eu atrevo-me a acrescentar que o artista deve ser forçosamente um dos seus maiores críticos. Todo o crítico é artista e todo o artista deve ser crítico.

Do texto “Conselhos”:

“É elementar que o artista não cria a realidade; vai buscar os materiais que se lhe oferecem, que lhe são comuns com os outros homens; na escolha deles residem o seu primeiro trabalho e a sua primeira prova; em seguida - e aqui temos a sua tarefa mais alta - tece um certo número de relações entre esses elementos; quanto mais amplas elas forem, de mais universal carácter e valor, tanto mais elevado será o poema; mas, até nos casos mais simples, surge com a obra um mundo novo, um mundo que não existia com tal arquitectura, com tal ordem.

Se cabe ao poeta ou ao escultor criar um universo, cabe ao crítico criar um artista; dele também não existem, antes da empresa crítica, senão os elementos dispersos, os vários traços dos seus versos ou das suas estátuas; Fídias ou Milton só passam verdadeiramente a ser quando encontram Collignon e Macaulay; os Erasmos de dois autores diferentes são diferentes, corno são diferentes as árvores de Cláudio Lorena e as árvores de Beruete; se quiséssemos entrar na carreira de colocar as artes em degraus poríamos o crítico no mais alto de todos: porque é a ele que compete a missão de criar o criador; tem, na arte, o trabalho que tornam para si o teólogo e o filósofo no mundo mais vasto do pensamento.

Não ternos nada a objectar a que o artista não ouça o crítico, embora, se esmiuçássemos, acabássemos por ter de reconhecer tal caminho corno impossível; suponhamos que é sempre o contrário que se tem que dar: é o crítico quem deve seguir, com amorosa atenção, a fantasia do artista. Nada, portanto, de crítica normativa só explicativa e ressoadora (como se tudo isto não incluísse sempre uma norma)j faça o artista o que quiser, ninguém lhe dê conselhos, e se lhos derem ria o artista a sua órbita depende da sua vontade; rume a que céus quiser e seja imprevisível.

Mas, como o crítico é também um artista, tem ele mesmo o Direito de exigir que lhe não ponham barreiras, que o deixem ser à vontade juiz ou ampliador e que o expliquem depois, se quiserem; é ilógico impor limites ao crítico, quando se quebram esses limites em nome da liberdade de criação; ou um e outro os devem ter, e nesse caso o crítico pode ser pedagógico (que haverá não pedagógico?) e o artista tem de o escutar e seguir, ou se derrubam para todos e então nada de regras e manuais destinados aos críticos; a atitude a escolher é uma só: tudo o mais confusão e prosa inútil.”

A ideia racionalista que impregnou a sociedade do meu tempo cada vez me deixa mais irritado. Não por ser plenamente má, pois nela existe um critério de inteligência que me satisfaz: sistematizar operações menos importantes para dar mais espaço às mais importantes e elevadas. Mas penso que este carácter é muitas vezes esquecido e torna-se numa forma de agir global e globalizante. Esquecem-se da beleza do imprevisto nas mais variadas situações e vêem-no como um erro no sistema, uma falta de harmonia, uma parte da engrenagem menos oleada. “Não acredito no que não posso provar” e “se não o percebo é porque não está bem formulado”. Peço desculpa por não me tronar suficientemente claro relativamente a este assunto, mas é tudo muito mais intuitivo do que racional. Não sou plenamente contra o racionalismo nem plenamente a favor da intuição. Aliás também me irrita quem só vive de intuições e imagens distorcidas do oculto.

A laicização da sociedade também me parece estar a ser gerida de uma forma demasiado agreste, pela rama, capaz de induzir a dúvidas mais perigosas, e toda a gente parece ter medo de dizer que acredita em algo que não consegue explicar, apalpar, escrever, descrever, pronunciar, explicar, dissertar, equacionar. As pessoas parecem ter medo de afirmar coisas que não se manifestam através de letras ou números. Gostava de chamar a atenção para o facto das descobertas científicas virem quase sempre provar que o que se pensava ser era, no que de utópico poderiam ter as ideias de “ficção científica”. Tal como os contos aparentemente inconcretizáveis do Júlio Verne representavam toda a ânsia da humanidade que queria chegar à lua. O que pretendo demonstrar é que há coisas que são aparentemente virtuais, incompreensíveis e por isso inexplicáveis, mas que existem e não as podemos contornar fingindo que não estão cá. Que eu penso antes de explicar o porquê parece-me ser mais óbvio do que o porquê em si. E no entanto quase não se “era” enquanto alguém disse:” penso, logo existo”. Mas era-se! A existência ou não de Deus é facilmente explicável pelo simples facto de ser uma das questões mais pertinentes da humanidade. Pelo menos enquanto pensamento é dos que, em quantidade, mais existe!

Há um medo de errar que é castrador na sociedade que se sonhou livre.

É claro que, como em tudo, há o reverso da medalha. Por outro lado parece que se podem cometer todos os erros possíveis e imaginários quando se pretende uma evolução dita científica. Há quase que um aproveitamento do erro, e por vezes um apelo inconsciente (paradoxalmente, pois encontra-se no meio de tanta consciência objectiva) à sua repetição e sistematização. Mas esse erro parece ser aquele que nada de bom produz para o futuro, produzindo no presente apenas lucro. Pode-se falhar nas tentativas atómicas, na guerra, nas escolhas político-sociais, ou nas tentativas de Big Brothers e reality shows. “Faz tudo parte da nova tecnologia, dos novos tempos, há que aceitar e ver se funciona”, dizem-nos para que possamos engolir e alinhar no risco de falhar uma tentativa que pode ser perigosa mas que, por ser explicada há luz dos novos tempos, é válida. Uma simples capa nova de telemóvel, implica mil novos folhetos, papel queimado, criatividade canalizada para o nada, comportamentos estereotipados: “ser diferente por ter um toque diferente”, igual ao de 10.000, mas finge-se que não se sabe. “Acredita no aqui e agora” é o que nos tentam impingir, fazendo-nos esquecer que os verbos se conjugam nos mais diversos tempos, e que aspiramos sempre a algo que ainda está para vir (já cá está), pois o momento é o Devir, o intervalo entre o que foi e a sua potência. E entretanto já me perdi no que estava a dizer, e o fio condutor já quase nem é perceptível, mas o que é bom é ir dizendo, pois de pensar já se vai ficando farto. É curioso reparar na dificuldade que muitas vezes tenho em separar as frases por pontos finais ou pontos finais parágrafos. Nunca sei quando termina um pensamento e começa outro suficientemente distante deste para que se possa dividir por um intervalo maior.

E desta forma algo perdida tento pôr um ponto final neste pequeno texto, nestas pequenas ideias, e descansar.

Hugo Santos 2003-03-30

Nada

2006-02-22T22:56:00.000Z

E no nada se navega
em direcção ao nada

Agostinho da Silva

2006-02-16T19:44:00.000Z

Porque é que há pessoas que queriamos ter ao nosso lado nos maus momentos? E até dar-lhes beijinhos sem as conhecermos!!! Gosto muito deste homem

Tertúlia

2005-11-03T19:55:00.000Z

Viva.

Não me parece de todo que possamos estar em desacordo em relação às premissas essenciais para que um bom diálogo aconteça. Ambos gostamos de discutir estes assuntos e ambos tentamos ter respeito pela opinião do outro. Também não me parece que estejamos em desacordo relativamente aos resultados das nossas pesquisas, embora as tuas sejam muito mais literárias do que as minhas, pois li poucos filósofos, mas talvez possamos ter diferenças a nível formal.

Acredito que a metáfora do “rosto” te tenha ficado marcada, servindo de alicerce para todo o teu pensamento. Parece-me que a face efectivamente é algo que marca quando de um outro falamos, um ser humano, claro, um ser que tem os mesmos meios básicos de comunicar que nós temos: boca, ouvidos, olhos. O rosto é por isso fruto das maiores atenções, quer na pintura em qualquer relato literário, pois parece aglutinar nele todo um conjunto de experiências sensoriais, emocionais, racionais, etc.

Talvez Africa tenha sido o primeiro continente a perceber a importância deste e do quão essencial ele é para o conhecimento/desconhecimento do outro. Digo isto por cause das máscaras, tão sobejamente conhecidas, e que provavelmente foram as primeiras, Não tenho dados antropológicos para garantir semelhante, mas fica aqui o apontamento. Eu próprio tenho uma máscara Africana, talvez por esse interesse que a mascara provoca, nas metáforas que ela levanta. Uma máscara é um rosto sem vida, um rosto sem as marcas do tempo, um tempo vazio. É também o exemplo africano da alegoria da caverna, no sentido em que serve também como véu que encobre a realidade, que a tapa, que não a deixa ser percebida. Platão foi um grande homem. Mas há muitos grandes homens por este mundo fora.

A ideia de uma constituição comunitária que não seja “à priori” mas em “potência” não me parece de todo descabida, embora pareça existir uma contradição na afirmação. Uma “potência” será tudo o que já é sem estar no máximo das suas potencialidades, será uma capacidade que à priori possuímos ao nosso dispor para a usarmos livremente. O “devir” será Acho que ao dizer isto só posso estar a falar do livre arbítrio, a possibilidade de escolha que cada um de nós tem no meio do destino, fado, fatalidade, chamemos-lhe o que quisermos. Não direi que esta é uma concepção religiosa. Chamar-lhe-ei, de momento, uma constatação, não só intuitiva, como, agora, racional: a genética. A genética prova um elo de ligação físico a todos os outros, elo esse que já se sabia existir pela intuição há milhões de anos. Talvez a religião também fale dele. Talvez apenas fale do que a genética não pode falar (não pode por enquanto).
Acho que os ateus poderão olhar para a ciência como algo que vem provar a inexistência de Deus, eu olho para a ciência como uma forma de compreender as coisas e, claro está, também Deus, o corpo material e espiritual onde todos nós temos o nosso pequeno espaço, e sem o qual ele n existiria.

Desculpa parar a meio, mas tenho que fazer umas coisas e não posso escrever agora. Voltarei noutra altura. Mas fica aqui prometido o interesse em continuar a tertúlia. E obrigado por teres escrito. Já agora, como descobriste o meu blog?

Hugo

Anonymous said... (assim fica aqui o texto por onde tudo começou)

2005-11-03T18:56:00.000Z

Anonymous said...
pois, não sei qual será o melhor método (geralmente sou, infelizmente, mt pouco metodológico), mas deixo isso ao teu critério, eu escrevo umas linhas e tu depois logo decides como prosseguimos;)sendo ateu naturalmente não encaro,como tu, a alteridade do "eu" (os outros em mim) como uma transcedência - como um fio cósmico que une todos os homens remetendo-os para deus - mas como uma imanência: há algo em nós que nos une aos outros. mas esse algo não é dado a priori, ou melhor, existe,mas apenas em potência; cada um de nós é que tem de construir o laço que nos une a todos os outros. e eles laços são, para mim, o que constitui a Ética (repara que que so deus com minúsculas mas Ela, a Ética, o verbo, tem outro estatuto;).esse laço é o que alguns filósofos chamam o "rosto" do outro. o rosto é o âmago inapropriável de cada sujeito, aquilo que nele não pode ser conquistado pelo outro, mesmo que o outro o mate - e se matar é tentar destituir o outro do seu carácter único (remetendo-o para omundo anónimodos mortos), a inviolabilidade do seu rosto faz com que ele nunca possa ser esquecido,com que ele nunca desvaneça, com que ele nunca seja totalmente conquistado.o rosto do outro - de cada um dos outros - interpela-me contantemente, e impõe-me que o salve, impõe-me que entre em diálogo com ele; e é nesse diálogo que eu me descubro e me constituo como eu. o rosto, está sempre lá (até os condenados de auschwitz o tinham, embora já não fossem humanos), o que temosde fazer é desocultá-lo. e isso é o que ninguém (incluindo eu) faz.assim, é pelo diálogo desinteressado com o outro - pela relação dialógicacom ele em que eu não me tento apropriar dele - que eu me descubro como ser ético, é que eu reservo omeu lugar no paraíso (lol).é assim que nos descobrimos como outro, é assim que constituimos o nosso eu na alteridade, na quebra de fronteiras rígidas que separam onegro do branco, o homem da mulher, o cristão do muçulmano. e isso só pode ser pela via dialógica, pelo estabelecer do diálogo. não o diálogo com deus mas o diálogo como meu semelhante.olha, se queres o exemplo perfeito ele está no livro de são lucas (acho), quando se fala do "bom samaritano". no fundo,o que eu estou aqui a dizer é doutrina teológica, mas depurando-a de toda a transcendência (a única transcendência que vai para além da materialidade da vida é o "rosto", mas o rosto, não sendo biológico, não deixa de ser estritamente humano).e pronto, obviamente que estas ideias não são minhas (se fossem eu seria um génio), mas de filósofos como o Emmanuel Lévinas, Maurice Blanchot, Derrida... o problema é que obviamente que isto não foi uma adaptação digna das suas ideias,o melhor é mesmoler os livros :)e pronto,fico à espera de resposta :) espero que não tenha ficado mt confuso, mas acho que ficou. a verdade é que eu não domino isto tão bem quanto deveria, mas acho que já dá para lançar o debate!um abraço! (by the way, sou de lisboa)

Numa Cápsula Apontada Para o Fim do Mundo

2005-09-13T23:15:00.000+01:00

Eis agora o manifesto da mão
O manifesto da faca na mão
Com os pés no chão
No chão de gelo
Partido
Rosnando faminto
Na forca do tempo
A forca redonda
Apertada
Balançando.
Uma erupção de vulcão
Diz-se um grito mudo
Uma agonia de vértice
Um vértice de espelho
Na ponta do cabelo
Espetando os olhos
O cálice da solidão
Um espelho de um vértice
Apontando para cima
Apontando para dentro
Apontando para ontem
Numa porta fechada
Numa veia estrangulada
Pedaço de vida que secou
Parte de nada que ao nada voltou
Licor amargo de compota de alcatrão
Estrada longa
Estrada sem fim
Fim de estrada

Young Gods

2004-09-22T11:45:00.001+01:00

(fui ao primeiro Vilar de Mouros da nova série por causa deles)

Porque no fundo somos todos um deuses muito novos...

Long lumped in with the industrial crowd due to label associations more than anything else, the Young Gods ultimately remain unclassifiable; while signing with Interscope meant some American marketing in the wake of Nine Inch Nails' huge breakthrough, the Gods remained their own unique outfit on this, their best album yet. Ranging from the brief, minimal sonic fragments like "Outside" and "Gardez les Esprits" to the acoustic (!) lament "Child in a Tree" to amped-up, overdriven post-techno devastations such as "Strangel" and the moody but charging "Speed of Night," the Gods create a consistently listenable album, demonstrating their considerable ability via variety while always providing songs to hum, sing, or just mentally mosh your head off to. "Kissing the Sun," a reworking of old R&B hooks like "Gasoline Man" but taken to practically apocalyptic levels both musically and lyrically, balances nearly a cappella verses from Treichler with crunching riffs that sound like Metallica played by Robotech battlecraft. The centerpiece, the 17-minute "Moon Revolutions," takes the epic aspirations of "Summer Eyes" one step further, starting with a typical enough Gods punch before settling into an unsettling ambient midsection that slowly fades back into a pummeling, driving conclusion going at full tilt. Sounding like nothing else recorded that year, Only Heaven more than maintains the unassailable reputation of the Gods as a constantly innovative, forward-thinking band. ~ Ned Raggett, All Music Guide

2004-09-22T11:45:00.000+01:00

Finalmente tive de volta um dos melhores albuns dos anos 90 e um dos albuns que mais me influenciou até hoje: Only Heaven dos YOUNG GODS.

2004-09-21T16:11:00.000+01:00

A ministra da educação é conhecida por ser multifacetada. Antes de ser ministra foi actriz de um dos filmes com mais sucesso a nível mundial. Palamas para a ministra!

In Dicionário

2004-09-14T13:07:00.000+01:00

fundamentalista
adj. 2 gén.,
que diz respeito ao fundamentalismo;
s. 2 gén.,
aquele que é partidário do fundamentalismo.

fundamentalismo
s. m., Relig.,
aceitação e defesa de um conjunto de princípios de natureza religiosa tradicionais e ortodoxos tidos por verdades fundamentais e indispensáveis a uma consciência religiosa (individual ou colectiva).

fundamental
adj. 2 gén.,
essencial;
que serve de fundamento;
basilar;
primordial;
necessário.

brejeiro
de brejo
adj.,
aquele que manifesta, nos ditos ou nos actos, tendências para a malícia, para a obscenidade;
maroto, garoto,;
s. m.,
tratante, patife;
ordinário, reles;

cultura
do Lat. cultura
s. f.,
acto, efeito de cultivar.
do Al. kultur
s. f.,
desenvolvimento intelectual, saber;
utilização industrial de certos produtos naturais;
estudo, elegância;
esmero;
conjunto dos padrões de comportamento, das crenças, das instituições e de outros valores morais e materiais, característicos de uma sociedade;
civilização.

2004-09-14T12:36:00.001+01:00

Koyaanisqatsi II

2004-09-14T12:36:00.000+01:00

Koyaanisqatsi

I Am the Walrus

2004-08-19T11:31:00.000+01:00

The Beatles

I am he as you are he as you are me and we are all together.
See how they run like pigs from a gun, see how they fly.
I'm crying.

Sitting on a cornflake, waiting for the van to come.
Corporation tee-shirt, stupid bloody Tuesday.
Man, you been a naughty boy, you let your face grow long.
I am the eggman, they are the eggmen.
I am the walrus, goo goo g'joob.

Mister City Policeman sitting
Pretty little policemen in a row.
See how they fly like Lucy in the Sky, see how they run.
I'm crying, I'm crying.
I'm crying, I'm crying.

Yellow matter custard, dripping from a dead dog's eye.
Crabalocker fishwife, pornographic priestess,
Boy, you been a naughty girl you let your knickers down.
I am the eggman, they are the eggmen.
I am the walrus, goo goo g'joob.

Sitting in an English garden waiting for the sun.
If the sun don't come, you get a tan
From standing in the English rain.
I am the eggman, they are the eggmen.
I am the walrus, goo goo g'joob g'goo goo g'joob.

Expert textpert choking smokers,
Don't you thing the joker laughs at you?
See how they smile like pigs in a sty,
See how they snied.
I'm crying.

Semolina pilchard, climbing up the Eiffel Tower.
Elementary penguin singing Hari Krishna.
Man, you should have seen them kicking Edgar Alan Poe.
I am the eggman, they are the eggmen.
I am the walrus, goo goo g'joob g'goo goo g'joob.
Goo goo g'joob g'goo goo g'joob g'goo.

(E ainda há quem pense que eles são básicos e pop... fruto de condições socio culturais favoráveis à sua popularidade...)

2004-08-11T15:27:00.000+01:00

Um dos meus ábuns preferidos

2004-08-09T15:26:00.000+01:00

Eu, num desenho meu

Deus (bom, mau ou vilão?)

2004-08-09T10:32:00.000+01:00

Stephen King said... (No Blog de uma amiga...)
O problema do Sudão faz recordar os horripilantes massacres do Rwanda, ou o que sucedeu na Serra Leoa. (...) E se razão havia para ser agnóstico, entender que haverá uma qualquer entidade superior e inteligente quye permite que algo como isto aconteça, então faz com que o juízo e discurso dogmático pareça mais ofensivo que idiótico. Aos inocentes, como aos infelizes, apenas lhes resta resignarem-se. Onde está aculpa deles para o que lhes acontece?

Eu digo:
A tal "entidade superior e inteligente que permite que algo como isto aconteça" não se rege por espaços temporais tão limitados quanto os que aqui se fala. A tal entidade superior, por não ser um dogma, não se limita a observar o que vai bem e a corrigir o que vai mal, mas Ela própria faz parte do processo, Ela é o processo. Há concepções religiosas que dizem que o Deus está ausente, que fez o mundo e dele se ausentou, para mais tarde voltar e apreciar a obra. Há muitas formas de olhar um (o) Deus que, como já foi dito (com grande sapiência), e acredito, é a nossa imagem e semelhança, pois Ele é a grande união do multiplo, a convergências das almas num ponto, o pensamento todo feito dos pensamentos que nós temos e outros como nós tiveram, e outros como nós irão ter. Só no paradoxo se pode perceber esta união do multiplo.

Peguemos no exemplo do corpo que sofre porque um dedo do pé sofre, e com ele arrasta todo o corpo na dor. Não há muito que o corpo possa fazer para minimizar a dor do dedo, pois o dedo tem autonomia no corpo ao qual pertence e, mesmo assim, o corpo sofre sem nada poder fazer. Parece-me pensamento estreito achar que Deus é um dogma, algo que é imutavel, parado no tempo, assistindo impávido ao decorrer da existência. Isso seria limitar Deus à única coisa que mais o caracteriza: o verbo. Verbo porque não é ajdectivo, nem bom nem mau, nem substantivo, pois não necessita de ter nome (um nome só existe para se distinguir de um outro). Sendo Deus o Verbo (coisa que mais acredito estar próxima da verdade), não pode estar retido num espaço-tempo limitado, mas sim na passagem do tempo, na própria existência.

Pegando ainda sobre outro ponto de vista, sempre na linha Agostiniana que me caracteriza, diria que Deus é superior por ser tão plenamente abrangente, por ser o pensamento que se pensa a si próprio, por sofrer com cada pensamento que existe sofrendo, por ser o espelho do que o pensamento na terra pode ser. Acredito que pensar no Sudão pode ser dificil a um homem, a muitos homens, e mais do que pensar o Sudão, será dificil viver (sobreviver) no Sudão.

Não critico Deus por não resolver os problemas, mas congratulo-o por me dar pistas para os resolver. Ele dá-me pistas para os resolver na medida em que ele próprio as cria quando as dá, ou seja, não existem à priori, e ainda na medida em que eu próprio em conjunto com os outros, encontro soluções. Ele e eu, e nós, somos uma e única massa. Ele só pode superar um obstáculo quando esse obstáculo for ultrapassável por quem o puder ultrapassar. Penso ser esta a base do livre arbitrio. A fome não é curada por Deus, a fome faz parte de Deus e também Deus sofre com a fome. Não podemos distinguir o pensamento de Deus do nosso. Se conseguimos sofrer a quilometros de distância do Sudão (mesmo que por apenas breves momentos, quando vemos imagens destas e delas falamos... e ainda bem que assim é, caso contrário a depressão seria o mais provavel), pela fome da gente que por lá passa, também Deus a sente. Se nos propomos a ajudar a1quela gente, é essa a forma de Deus ajudar.

Como poderei explicar melhor uma coisa que não sei explicar? Também me considero próximo do agnosticismo (no sentido de questionar), alíás já me intitulei agnóstico. Hoje em dia considero-me religioso, e isso basta-me.

Sou religioso pois acredito na união, na convergência do que EU SOU (EU, em mim, os outros em mim, e eu nos outros) e do que EU NÃO SOU (os outros neles) num ponto, o ponto onde Eu, eu nos outros, os outros em mim e os outros neles se tornam um só que já era.

Mais tarde, se alguém gostar de discutir este assunto (coisa que gostaria muito que acontecesse) tentarei desenvolver esta "consciência" de sermos nós nos outros e os outros em nós...

Por agora, e já quase baralhado, termino o que escrevo. (Estou desejo por por ler isto tudo para ver se faz algum sentido)

Bob Dylan Lyrics

2004-08-03T10:34:00.000+01:00

Artist: Nine Days
Album: Madding Crowd

Bobby's in the basement making his movie,
He paints a little picture but not to be cheesy.
He wants this little girl to believe in him easy,
Bristles to the canvas imagining he feels high.
Inspriation of my heart search for light out of the dark.
All the pictures in my heart lie awake there in my fog.
This oasis in my arms I approach it with disarm.
Though it might do me some harm stop to catch me if I fall.
Bobby's in the basement making his music,
He never won't stop though not to abuse it.
If there's some other way that they only would use it,
He lives another day but they always refuse it.
Lacerations of my heart.
Dropped down in peices in the dark.
Mixed the words up on this page.
Makes the purple turn to beige.
Inspriation of my heart search for light out of the dark.
All the pictures in my heart lie awake there in my fog.
This oasis in my arms I approach it with disarm.
Though it might do me some harm stop to catch me if I fall.
It's just like Bob Dylan says...
Stop depression of my own walk the only road I know.
If I am only dreamin' then I am not that far from it.
Sow the strength that grows from seeds worship creativity.
If I am only dreamin' then me an' Bob are not that far today.
So long as I'm young.Bobby's in the basement making his music.
I search the beaches walk the sand.I cut my feet on broken glass.
Strap the sandals on my feet.
I'm run down but I still hit the street.
Inspriation of my heart search for light out of the dark.
All the pictures in my heart lie awake there in my fog.
This oasis in my arms I approach it with disarm.
Though it might do me some harm stop to catch me if I fall.
It's just like Bob Dylan says...
Stop depression of my own walk the only road I know.
If I am only dreamin' then I am not that far from it.
Sow the strength that grows from seeds worship creativity.
If I am only dreamin' then me an' Bob are not that far today.
So long as I'm young.Bobby's in the basement making his movie,
He paints a little picture but not to be cheesy.
He wants this little girl to believe in him easy,
Bristles to the canvas imagining he feels high.High.
Inspiration of my heart.Desperation of my heart.

Comunicar

2004-07-30T10:26:00.000+01:00

Das coisas que mais ansiedade criam em mim são, entre outras, as incapacidades comunicativas, os mal entendidos, as coisas que ficam por dizer, as coisas que se dizem mas não chegam ao outro lado. Falo de tudo isto no texto "Desvendando Acasos" que está lá mais para baixo, nos comments que a ele pertencem. Os meus pesadelos são, de resto, sempre sonhos em que digo alguma coisa e ninguém ouve, ou riem-se de coisas sérias, ou chateiam-se com brincadeiras, enfim, mal entendidos.

Analisar uma fotografia é coisa fácil, coisa técnica, coisa de cientista. Requer alguma capacidade de observação e alguma retórica, o que comunmente se chama "bom gosto". Dizer que se analisou bem uma fotografia é demonstrar o quão importante uma "análise" (no sentido científico que a palavra adquiriu) pode ser. Nesse sentido, "analisaste bem a fotografia", parece uma frase altamente académica.

Cada vez mais me interesso pelas questões da linguagem, uma vez que esta é anterior a qualquer manifestação de comunicação, ou seja, antes de se escrever, antes de se pintar, antes de qualquer processo comunicativo, o homem teve nessecidade de desenvolver o campo significativo, no sentido de dar às imagens, sensações e sentimentos, a sua correspondente na ordem das ideias.

Há questões, como a tal metáfora da cebola, que estão numa camada mais superficial e outras que estáo mais interiores. Uma camada superficial numa imagem será o seu primeiro impacto, que normalmente passa pela cor, ou ausência dela, depois pelas imagens figurativas que lá estão (com maior ou menor grau de reconhecimento no mundo "dito" real), depois a composição, sendo a organização simétrica a mãe de todos os arranjos espaciais. Tudo poderá ser importante, tudo é importante, mas secundário quando sabemos a receita. No campo da estética há receitas que resultam, há formulas. Mas também no campo da filosofia, da poesia, das artes mais directamente associadas ao pensamento (devido à sua forte ligação à linguagem oral e escrita, que infelizmente são privilegiadas na nossa sociedade, excluindo muitas das vezes as outras formas que focam os outros sentidos, audição, olfacto, etc...)

Um dos mal entendidos com o quais normalmente me deparo, para além de ter um pensamento algo "saltitante", é o facto de parecer ter a "mania". Tenho a certeza que muitas das vezes essa sensação passa pela forma como formalizo (passo o pleonasmo) o meu discurso, tanto verbalmente (com voz ligeiramente mais alta), como na escrita. Tento sermpre analisar a escrita e o que cada palavra quer dizer, pois ser "complexo" não é o mesmo que ser "complicado", e muitas vezes usa-se uma palavra em vez da outra.

Para finalizar, e provavelmente quando ler isto modificarei, acrescentarei coisas, a discussão acerca da imagem não era sobre a imagem (directamente) mas sobre a forma como se capta uma imagem e a forma como se observa uma imagem. Já não me interessa tanto (há já algum tempo) saber se a imagem está bem feita, bem composta, organizada, correspondendo a todos os canones de beleza, banhada na purificação do rectangulo dourado ou de ouro, ou no círculo perfeito, mas algo que já escapa a isto tudo. Esse "algo" é qualquer coisa que passa para a ordem da necessidade, da vontade de comunicar, ou seja, dos impulsos comunicacionais, das uniões da alma através da alma. Não estou a conseguir explicar-me. É sempre tanto para dizer para tão pouca capacidade de a saber transmitir...

» Questiono-me porque faço imagens e não tanto a forma como as faço.
» Questiono-me porque vejo imagens e não tanto a forma como as vejo.

Em que medida uma imagem serve verdadeiramente o espírito e não o gosto?
Kant distinguiu muito bem o Gosto do Belo, dizendo que o primeiro será sempre o encontro entre uma coisa que se gosta e outra que corresponde a esse gosto do género: Eu gosto de vermelho, logo, este quadro é vermelho, por isso gosto deste quadro/a comida deve estar com determinada quantidade de sal, logo, esta comida precisa de mais sal; e o segundo está na capacidade de nos surpreender, de nos paralisar, de reconfigurar a nossa percepção, de não ser explicavel, mesuravel, ser uma sensação que pecorre todo o corpo semelhante ao orgasmo, e na medida em que é totalmente nova, sempre diferente. O Belo de que Kant fala é como um dos predicados dados pelo Oscar Wild no "Retrato de Dorian Gray" acerca da arte: "toda a arte é completamente inútil". Toda a arte é inútil no sentido em que só tem utilidade para o espírito, e este nunca é mesuravel. Quem não percebe o paradoxo não consegue conceber esta frase. Paradoxal é ser tão plenamente vazio que mais cheio não se pode estar. É ser-se vazio ao mesmo tempo que se está cheio e não ser-se vazio porque não se está cheio. O paradoxo não é oposição, é convívio entre opostos, é a união da oposição, por isso gosto tanto de Agostinho da Silva, pois foi ele quem me explicou o que eu próprio já sentia mas não conseguia explicar.

Já me perdi, mas não interessa pois dessa forma encontro-me como fragmentado, vejo-me como perdido e sei onde estou. Só podemos ter noção de estarmos perdidos por sabermos onde nos encontramos, e sabermos que não era quele o sítio onde nos queriamos encontrar. Estar perdido é isso. Por isso posso dizer: NÃO ESTOU PERDIDO, APESAR DE NÂO SABER ONDE ESTOU.

Charles Bukowski (1920-1994)

2004-07-29T10:54:00.000+01:00

"question and answer"

he sat naked and drunk in a room of summer
night, running the blade of the knife
under his fingernails, smiling, thinking
of all the letters he had received
telling him that
the way he lived and wrote about
that--
it had kept them going when
all seemed
truly
hopeless.
putting the blade on the table, he
flicked it with a finger
and it whirled
in a flashing circle
under the light.
who the hell is going to save
me? he
thought.
as the knife stopped spinning
the answer came:
you're going to have to
save yourself.
still smiling,
a: he lit a
cigarette
b: he poured
another
drink
c: gave the blade
another
spin.

from The Last Night of the Earth Poems

Textos Pedagógicos I

2004-07-28T11:02:00.000+01:00

«Valioso... para mim... é a noção... de que o que importa não é educar, mas evitar que os homens se deseduquem. Cada pessoa que nasce deve ser orientada para não desanimar com o mundo que encontra à volta. Porque cada um de nós é um ente extraordinário, com lugar no céu das ideias... seremos capazes de nos desenvolver, de reencontrar o que em nós é extraordinário, e transformaremos o mundo.»

Agostinho da Silva

Entrevista a Filosofia, publicação periódica da Sociedade Portuguesa de Filosofia, nº 2, Dezembro de 1985, p.162. In Dispersos, ICALP, 1988, p. 57.

Entre o nada e a catástrofe

2004-07-23T10:21:00.000+01:00

(O meu último livro... ler nos comments)

What autistic people can teach us about memory

2004-07-22T14:39:00.000+01:00

[Added February 2004] A small percentage of people with autism have some remarkable abilities: it is the so called Savant Syndrome.They show mostly artistic abilities (play music or paint).The reason fo these abilities may be a normal right brain hemisphere that compensates for a damaged left hemisphere . But what about the extraordinary memory that such people show(this phenomenon was depicted in the film Rain man)?The almost limitless memory of savant people seems to be of the kind called procedural.This is the kind of implicit memory that we use when we learn to do something like riding a bicycle. This memory is the last to be lost by people with Alzheimer. Again, it seems that the damage that produces the autism has destroyed the explicit semantic memory, leaving intact this "low-level" memory. Although the autistic people don't know the meanings of what they learn, they are able to remember a lot of things almost without effort.

http://www.ba.infn.it/~zito/memory.html

(outras informações):
http://www.geocities.com/Athens/Oracle/8465/mf/gb01.htm

Desvendando Acasos (um cobertor e um livro)

2004-07-22T10:12:00.000+01:00

2004-07-21T14:16:00.000+01:00

Caos, ou não, talvez, pois, caos.

Ainda sobre a repetição

2004-07-21T10:57:00.000+01:00

(Mais um excerto das ditas questões estéticas)

Excerto de um texto da Aleluia Baby #6:

Não é pessoa de repetições, apesar de as procurar como se de um ritual se tratasse. Acha que é a consciência de que todos necessitamos de rituais, em todos os cantos do mundo. E é também a sua necessidade de fugir a esta condição humana, que vê como que, de certo modo, imposta por uma vontade anterior e exterior à sua. E é também esta necessidade de controlo absoluto da sua existência que o cansa, que o faz sentir prisioneiro de si próprio, contrariando o tão bem querido destino (querido quando é positivo, diga-se de passagem...).
(...)
Concorda com a conclusão a que se chegou de que uma filosofia é constituída por meia dúzia de ideias chave, não estando estas subdivididas em muitas outras categorias. Talvez por isso mesmo se considere tão repetitivo, e também por esse motivo tente agora explicar-se, como se estivesse a formular uma desculpa para si próprio, ou para quem o lê.

Os paradoxos são sempre uma constante neste pensamento alternado, mas há marcos que definem muito bem trajectos, intenções, direcções, vontades, que constituem igualmente uma constante. Opostos ou não, convivem. Cabe-me aqui unir as peças, catar-lhes o tal fio condutor, projectar intenções para o futuro, tornar exponencial o Devir. Acerca do Devir, tenho pendurada na parede do meu quarto uma folha que diz o seguinte: "o Devir: o movimento como actualização do possível". Já nem me lembrava dela, apesar de estar na parede por me saber tão esquecido... Diz ainda: "São Tomás, Devir: a mudança é a actualização da potência enquanto potência. Acto+Potência=Devir".

O Caos

2004-07-21T10:51:00.000+01:00

(Excerto de um longo texto que fiz sobre as minhas questões estéticas)

"Para conhecer a trajectória de um sistema determinista basta conhecer a sua posição inicial; a duas posições iniciais diferentes corresponderão a duas trajectórias diferentes. Um sistema é caótico se amplifica, por pouco que seja, os desvios iniciais (...)";"É na amplificação dos pequenos desvios que se aloja o acaso. (...)";"Um desvio de um átomo, amplificado um número suficiente de vezes, pode tornar-se considerável. Dez elevado a nove, nove vezes o tempo característico de um sistema caótico, e o desvio atinge um metro. Obtêm-se assim fenómenos macroscópicos que serão atribuídos ao acaso porque as suas causas serão imperceptíveis". - do livro: O Caos, de Ivar Ekeland.

É nesta ordem de escala, que parece estar um dos mecanismos do Minimalismo, da repetição e da sensação de vazio que ele traz.
Expliquei outro dia a uma amiga minha a sensação que eu tinha acerca das texturas minimalistas, tendo como ponto de partida a camisola dela. À primeira olhadela, a camisola tinha uma cor cinzenta. Aproximando-nos um pouco reparávamos que esta tonalidade era feita com duas cores diferentes: branco e cinzento. Mais uma aproximação e sabíamos que essa tonalidade era obtida mediante a junção de um entrançado entre dois fios, cada um com a sua cor diferente, e o entrançado tinha uma sistematização obvia, embora o resultado da junção fosse caótico. Em ultima análise sabíamos que existia um padrão de linhas que se cruzavam dentro de uma forma sistemática e aleatória, mas que numa micro escala perdíamos a noção do número de linhas que compunham cada fio de lã da camisola. Tentava provar com isto que os resultados do Minimalismo surgem pela sistematização de um determinado conjunto de factores, caóticos ou não. A junção destes factores pode conduzir - normalmente conduz - a uma homogeneidade pictórica, a uma única forma, como se pudéssemos viajar suficientemente longe para não nos apercebermos das diferentes partes que a decompõem, ou suficientemente perto para perdermos a noção de todo e partes. O Minimalismo funciona como uma lupa de ampliação ou distanciamento relativamente a um objecto/signo.

2004-07-20T17:25:00.000+01:00

Mr Tambourine Man

Toca uma música para mim

2004-07-20T14:23:00.000+01:00

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
I'm not sleepy and there is no place I'm going to.
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
In the jingle jangle morning I'll come followin' you.

Though I know that evenin's empire has returned into sand,
Vanished from my hand,
Left me blindly here to stand but still not sleeping.
My weariness amazes me, I'm branded on my feet,
I have no one to meetAnd the ancient empty street's too dead for dreaming.

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
I'm not sleepy and there is no place I'm going to.
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
In the jingle jangle morning I'll come followin' you.

Take me on a trip upon your magic swirlin' ship,
My senses have been stripped, my hands can't feel to grip,
My toes too numb to step, wait only for my boot heels
To be wanderin'.
I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
I'm not sleepy and there is no place I'm going to.
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
In the jingle jangle morning I'll come followin' you.

Though you might hear laughin', spinnin', swingin' madly across the sun,
It's not aimed at anyone, it's just escapin' on the run
And but for the sky there are no fences facin'.
And if you hear vague traces of skippin' reels of rhyme
To your tambourine in time, it's just a ragged clown behind,
I wouldn't pay it any mind, it's just a shadow you're
Seein' that he's chasing.

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
I'm not sleepy and there is no place I'm going to.
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
In the jingle jangle morning I'll come followin' you.

Then take me disappearin' through the smoke rings of my mind,
Down the foggy ruins of time, far past the frozen leaves,
The haunted, frightened trees, out to the windy beach,
Far from the twisted reach of crazy sorrow.
Yes, to dance beneath the diamond sky with one hand waving free,
Silhouetted by the sea, circled by the circus sands,
With all memory and fate driven deep beneath the waves,
Let me forget about today until tomorrow.

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
I'm not sleepy and there is no place I'm going to.
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me,
In the jingle jangle morning I'll come followin' you

Bob Dylan

As nuvens.

2004-07-19T14:16:00.000+01:00

As nuvens.

"Desde essa época que, ainda que de modo confuso, eu tinha a intuição de que a nuvem seria o meu elemento - essa coisa que é imaterial e todavia substancial, essa presença etérea e quase palpável. Virei a compreender mais tarde - quando chegar à idade de compreender porque é que os Chineses são tão apaixonados pelas nuvens, porque é que usam a expressão «nuvens e chuvas» para designar o acto de amor e o estado de êxtase, porque é que os poetas e os tauistas falam de «comer brumas e nuvens», de «afagar brumas e nuvens» e de «dormir com brumas e nuvens». No fundo, o que é a nuvem? Donde vem? Para onde vai? Eu que tinha todo o tempo para a observar, via que ela nascia do vale sob forma de brumas, depois subia às alturas até atingir o céu onde podia vogar à vontade e tomar todas as formas, ao sabor do tempo, ao sabor do vento. De vez em quando, como se não esquecesse da sua origem, consentia em regressar à terra sob forma de chuva, cumprindo um percurso circular. Portanto, estava sempre algures mas não era de nenhures. Então o que era? Nada. Mas parecia que sem ela o céu e a terra teriam sido monótonos". - do livro: O que disse Tianyi.

Outra das expressões que são utilizadas acerca do trabalho de Yves Klein, é o "espaço etéreo" que tanto o intriga. (e lembro-me das minhas músicas: "Ethereal Mood"). Isto também me faz lembrar uma frase que a A. (colega da internet) me disse acerca de mim ou do que de mim pressentia: "já reparaste que falas sempre em ar, em coisas suspensas, coisas penduradas?".
Vem-me à memória uma música que fiz, a partir de um poema já um pouco antigo, há cerca de seis anos atrás, e que até serviu de motivo de gozo para alguns. O poema intitulava-se: "I am a cloud in the open sky". Os colegas que o comentaram disseram que já tinham pensado em ser várias coisas, o Sol, a Lua, uma flor, o rio, o mar, uma montanha, agora uma nuvem nenhum deles queria ser!
E o poema era assim:

Poema IV

I am a cloud
In the open sky
I see myself so white.
I wish I could rain all over you
If I was really a cloud
And white.

Este poema também foi recordado quando comprei um álbum que ouvi em Bilbao, na loja onde conheci Carlo Majer, disco esse que fez com que o encontro fosse possível, pois Carlo já não o ouvia há muitos anos e andava à procura dele. Eu tinha-o na mão, juntamente com mais três CD’s, no momento em que ele entra na loja e pergunta pelo disco... Neste álbum de 1968, dos United States of America, que curiosamente só editaram um álbum, existe também um poema acerca de nuvens, "Cloud Song":

"How sweet to be a cloud,
Floating in the blue.
It makes him very proud
To be a little cloud.

How sweet to be a cloud
Floating in the blue.

How sweet to be a cloud,
Floating in the blue
It makes us very proud
To be a little cloud.

How sweet to be a cloud
Floating in the blue."

"Este poema parece ter sido feito por/para mim!", disse eu quando o ouvi pela primeira vez. A semelhança com o meu poema é incrível, e as sensações são as mesmas, levando-me a pensar que há por aí muita gente que gostaria de ser nuvem, embora nem o saiba.

De facto, recorro muitas vezes a esse tipo de representações, usando materiais que remetem para essas "texturas visuais", também eles com fortes traços orientais de delicadeza e névoa, e tudo começa a querer sair dos confins da incógnita, e o meu mundo de nuvens e imagens desfocadas, parece agora emergir na forma do oriente e do tempo perdido/achado das minhas dúvidas...

2004-07-19T13:01:00.000+01:00

A um dos meus artistas preferidos

Fui a Vilar de Mouros ver este homem

2004-07-19T10:25:00.000+01:00

Porque há pessoas que nos mostram o mundo de uma forma tão bela, tão poderosamente simples e bela. Porque já chorei muitas vezes ao escutá-lo. Porque pelo que me deu merecia a minha presença. Porque marcou o rumo da história da música, e sou musicodependente, melómano. Porque escreveu poemas como este. Porque os porque que tenho aqui para dar "estão a soprar no vento"...:

Oh, where have you been, my blue-eyed son?
Oh, where have you been, my darling young one?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains,
I've walked and I've crawled on six crooked highways,
I've stepped in the middle of seven sad forests,
I've been out in front of a dozen dead oceans,
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue-eyed son?
Oh, what did you see, my darling young one?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it,
I saw a highway of diamonds with nobody on it,
I saw a black branch with blood that kept drippin',
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin',
I saw a white ladder all covered with water,
I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken,
I saw guns and sharp swords in the hands of young children,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son?
And what did you hear, my darling young one?
I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin',
Heard the roar of a wave that could drown the whole world,
Heard one hundred drummers whose hands were a-blazin',
Heard ten thousand whisperin' and nobody listenin',
Heard one person starve, I heard many people laughin',
Heard the song of a poet who died in the gutter,
Heard the sound of a clown who cried in the alley,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, who did you meet, my blue-eyed son?
Who did you meet, my darling young one?
I met a young child beside a dead pony,
I met a white man who walked a black dog,
I met a young woman whose body was burning,
I met a young girl, she gave me a rainbow,
I met one man who was wounded in love,
I met another man who was wounded with hatred,
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what'll you do now, my blue-eyed son?
Oh, what'll you do now, my darling young one?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin',
I'll walk to the depths of the deepest black forest,
Where the people are many and their hands are all empty,
Where the pellets of poison are flooding their waters,
Where the home in the valley meets the damp dirty prison,
Where the executioner's face is always well hidden,
Where hunger is ugly, where souls are forgotten,
Where black is the color, where none is the number,
And I'll tell it and think it and speak it and breathe it,
And reflect it from the mountain so all souls can see it,
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin',
But I'll know my song well before I start singin',
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Copyright © 1963; renewed 1991 Special Rider Music

Ele está velhinho, sim. A voz quase não se percebe, sim. Os músicos que estão com ele foram dos melhores que já vi: sim! Que me importa se está velho? As coisas que ele fez estarão sempre novas. Alguém acha que o Mozart está morto? Pessoas assim estão mais vivas que nunca!

2004-07-16T10:37:00.000+01:00

Don´t play defence

Manifesto ao tempo do copy/paste

2004-07-16T10:32:00.000+01:00

Sim, sou anacrónico. Se ser anacrónico é não "acompanhar os tempos", sim, sou anacrónico. Sou o anacrónico de todos os tempos, do eterno, do efémero, do único efémero que se preza de ser venerado, do momento que faz a ponte entre todos os tempos, os passados e os futuros. Não acredito na moda, na verborreia dos comportamentos estereotipados, enclausurados no que acontece, ou vai parecendo acontecer, porque se evita o verdadeiro confronto com a realidade, com aquilo que efectivamente encarna o movimento inicial do mundo, e certamente onde ele vai acabar.
Tal como o pensamento/esclarecimento que Agostinho da Silva me trouxe: evoluir é voltar à origem. Se sou anacrónico, sou-o com plena consciência de que olhar para a frente é olhar para trás, é ter consciência do que está para trás, e caminhar na direcção que volta ao início, na direcção que é circular, e no entanto tão plena de surpresas quanto cheia de predestinações.

Sim, sou anacrónico, não uso essas sapatilhas que envergas nos pés, como se o chão te fugisse se as não usasses. Não uso sequer esses gestos de video-clip, nem as poses de Cosmopolitan. Ah! Como evito que essas coisas me contaminem. Sei que sou contaminado, todos somos, "é a vida", mas que luto contra isso, sim luto. Sou mais cosmopolita do que tu, pois sei de onde vens, e com quem te encontras, e o que falas, e no entanto desprezo tudo isso, mantendo apenas o fascínio inevitável por essa leveza comportamental, fruto das facilidades que te concederam sem que sequer te desses conta. Não vou dizer que as não mereces. Isso seria de uma maldade imperdoável, e todos os seres merecem o melhor. Mas o melhor não é só o bom, ou o bom não é só o melhor, o sossego falso dos que se mantêm inocentes por terem medo, ou não quererem tomar consciência. Também eu tenho as minhas facilidades, não as nego, embora até sinta que talvez as não merecesse. Poderá certamente haver em mim ainda aquela réstia de moralismo de esquerda que rejeita as facilidades "burguesas". Admito que assim aconteça, mas também sei que tenho consciência disso, embora nem saiba se verdadeiramente o é, mas tudo é e não é, ou vai sendo, desde que se viva plenamente todas as dores e todos os prazeres, e a eternidade que o mundo tem, que de moda não tem nada, nem de útil, nem de caracteres de revista de design.

Perdoa-me se me manifesto com uma réstia de raiva. Mas acabei de ver um filme de 1964, bem mais actual do que muitos que se fazem hoje em dia. Sou motivado pelos impulsos, pois vivo em tempos que os não permitem ou tentam abafar. É um grande defeito que tenho, esta revolta meio seca, que em nada contribui para que te ajude, nem a mim. Mas perdoa-me tal como perdoo os males que por aí vou vendo. Só peço para que me deixes falar. E vai-me ouvindo mesmo que não me faça entender, e escuta-me com o instinto.

Hugo Santos 2003-03-30

Old Man

2004-07-15T14:41:00.000+01:00

Neil Young ("Harvest", 1972)

Old man, look at my life, I'm a lot like you were.
Old man, look at my life, I'm a lot like you were.

Old man, look at my life, twenty-four and there's so much more.
Live alone in a paradise that makes me think of two.
Love lost, such a cost, give me things that don't get lost,
like a coin that won't get tossed, rolling home to you.
Old man, take a look at my life, I'm a lot like you,
I need someone to love me the whole day through.
Have one look in my eyes and you can tell that's true.

Lullabies, look in your eyes, run around the same old town.
Doesn't mean that much to me to mean that much to you.
I've been first and last, look at how the time goes past.
But I'm all alone at last, rolling home to you.
Old man, take a look at my life, I'm a lot like you,
I need someone to love me the whole day through.
Have one look in my eyes and you can tell that's true.

Old man, look at my life, I'm a lot like you were.
Old man, look at my life, I'm a lot like you were.

Um Conto (entre outros, hemoglobinados pelos leucocitos assassinos)

2004-07-15T14:14:00.000+01:00

Nos bastidores de um palco muito moderno e arranjado escutam-se palavras musicais de uma voz linda e encantatória. Paira no ar um clima etéreo como o dos contos de fadas. Há magia mas ninguém assiste. Só o narrador. O senhor da portaria, que está na portaria, gosta de se esconder nas suas próprias incapacidades intelectuais e finge-se muito mais burro do que efectivamente é. Há quem diga que ele simplesmente não pensa, só age. Mas ele não só age como pensa. Mesmo assim não deixa de ser burro. Só não é tanto quanto se pensa. Usa um bigode proeminente que lhe tapa os lábios, tanto o de cima como o de baixo, como por vezes os lábios vaginais de algumas mulheres de menor reputação. Há quem diga que é um instrumento paradisíaco, o bigode. O narrador felizmente não sabe se é verdade ou não. Não usa bigode. O bigode do porteiro tem um cheiro de tabaco africano, misto de café, nicotina e hiena morta. Mas é raro alguém aproximar-se dele ao ponto de ser capaz de distinguir estes odores. Nem todas as pessoas nascem com o olfacto tão apurado como o do nosso narrador. Portanto ninguém sabe que o bigode do porteiro cheira a tabaco africano. É apenas conhecido pelo “Doninha”, vá-se lá saber porquê.
Continuam a sair palavras musicais dos bastidores do palco muito moderno e arranjado. O clima paradisíaco permanece no ar. A menina que nos encanta com a sua voz melódica e doce é a filha do homem do talho, o senhor Albino, homem de faca e garfo, comida e roupa lavada, mulher dentro de casa e putas às sextas-feiras no Paraíso Quente. Os homens não são de ferro, “muito menos quando têm em casa um camafeu!”. A sua filha é loira e exibe orgulhosamente os seios muito bem implantados no corpo. Seios magnéticos como os Pólos. Chegam por vezes a enganar as bússolas. O próprio pai já uma vez se perguntou a si mesmo como conseguia conter-se diante de um “laticínio ambulante e lavadinho como aquele”. E há quem comente: “Melhor que a Agros ou a Mimosa!”. Mas pai é pai e já houve quem se lixasse por merdas semelhantes. Convém ter cuidado. Que o diga Édipo, apesar do caso ser diferente. Ela vai todos os Domingos à igreja e nunca se confessou porque nunca pecou. É a mulher mais casta da cidade e todos o sabem. Todos o sabem menos ela, pois é tão ingénua que nem chega a ter consciência do que é ser-se casta. Ela é a menina perfeita, quase tanto ou mais do que a Bárbie, porque essa, todos sabemos que dá umas boas cambalhotas com o Ken, se é que não o trai com o Pónei... mas o narrador não gosta de se meter na privacidade alheia. Acaba por aqui os comentários. Ela gosta de ser tratada por Lili mas o seu nome é Lúcia Batalhão Almeida.
- Sou uma alma transparente senhor abade.
- Não digo que não minha filha, mas tens que te confessar.
- Não necessito senhor padre. Ainda nem me passa pela cabeça bater punhetas ao filho do senhor Afonso, que trabalha na drogaria do pai, o senhor Celestino, quanto mais outro tipo de pecado, quer da carne quer da alma. Ainda sou muito nova para pensamentos desses.
- 25 anos minha filha... não és propriamente uma menina. Mas acredito em ti e que o senhor te acompanhe.
Entretanto, noutro local da cidade, não muito longe nem muito perto do local do centro da narrativa, o Álvaro Dias faz implantações capilares a velhas com mais de 60 anos. O Álvaro Dias é um químico bem parecido que ingeriu grandes quantidades de ar quente quando era criança e que arrota pedras pomes transparentes. Pelo menos assim o diz. A verdade é que lhe dava na cola e nos gases hilariantes. Arrota granito.
- Dá cá uma moca!
- O quê?
- O ar quente!
- Pois... o ar quente...
O senhor da portaria conhece muito bem o senhor Albino. Os homens com hormonas bailaricas costumam partilhar as mesmas putas. E toda a gente sabe que o melhor sítio é o Paraíso Quente. Todo o bom conhecedor vai lá parar e por lá se move. E move-se bem por lá. Há muito movimento. Tem altos e baixos mas muito movimento. Nunca se sabe se as consciências são malignas ou benignas mas está-se sempre à espera de o saber. Neste mundo existem coisas mais estranhas do que o olho da Maçonaria e os suspiros das mulheres. Ninguém confia muito naquilo que desconhece mas dá-se sempre o benefício da dúvida. Ninguém duvida que a consciência do senhor da portaria tem sido muito discreta. Ele nunca disse nada a ninguém das incursões nocturnas do senhor Albino, mas a todo o momento se espera que o faça. Também não lhe convém muito, apesar de ser solteiro, porque nunca fica bem a um porteiro andar nas bocas do mundo. E logo o mundo, que tem uma boca enorme.
- Senhor da portaria... o senhor não tem nada a declarar?
- Nada menina. Absolutamente nada. Sou ateu e pago as minhas contas às finanças. Que Deus me fulmine se lhe minto!
- Muito bem. Prossiga o seu trabalho.
As velhotas dizem muito bem das mãos e dos preparados capilares do Álvaro Dias e todas gostariam de o ter como cunhado. Mas o Álvaro está perdido de amores pela Lúcia Batalhão Almeida e prometeu a si próprio ser-lhe fiel até que o Sporting fosse novamente campeão. Teve azar pois no ano em que fez a promessa o Sporting foi campeão. E promessa é promessa e por isso tem que se cumprir o prometido e assim se cumpriu o prometido. Sem tirar nem pôr. Os prometidos e os seus cumprimentos por vezes são mesmo assim: complicados. Cumpriu a promessa com a Andreia Fonseca, filha da dona Albina Fonseca, a velha dos cabelos encaracolados e fracos, que trabalha no quiosque em frente ao teatro do palco muito moderno e arranjado e é conhecida por ser facilmente desviada para os aposentos dos homens carinhosos e ágeis nas palavras ou com algum dinheiro nos bolsos. Há quem lhes chame putas mas não é o caso desta. Ela isso não é, diga-se em abono da verdade. Para ela o sexo é um acto quase religioso. Costumava benzer-se antes de o praticar dizendo: “Isto é por ti Jesus, que já não fodes há mais de 2000 anos! Oh, sim! Espanca-me, espanca-me e vergasta-me como fizeram ao senhor! Com o chicote! Sim!”. Ela também vai aos domingos de manhã à missa e também não se confessa. Mas por motivos opostos aos de Lúcia. Ela tem contado mais pecados do que o número de dias da sua vida e tem medo que o padre a mande rezar o terço para o resto da vida. Ela tem fôlego, bom fôlego, muito bom fôlego, como o sabem muitos homens lá do sítio, mas não tanto ao ponto de passar o resto da vida a rezar.
- Tu a chupar não te cansas... mas para rezar não há fôlego!
- Ó senhor padre, não diga dessas coisas que me deixa embaraçada...
- Fala baixo menina. Melhor, não fales e chupa. Deus perdoa tudo minha filha, Deus perdoa tudo.
Na farmácia do centro da narrativa está o Ângelo Costa, o moço dos medicamentos, que é conhecido por facultar lenços de papel às moças que lhe aparecem a chorar no estabelecimento dizendo que os namorados as deixaram depois de as terem engravidado. Ele faculta-lhes os lenços de papel e promete ser um bom pai e diz que comprará este mundo e o outro às pobres infelizes. Convence-as que é tudo verdade e leva-as para os seus aposentos. Depois chuta-as para canto com uma pílula de aborto. O Ângelo Costa orgulha-se de ser o farmacêutico mais filho da puta à face da terra. Mas está enganado. Numa outra história, ainda não editada, há um farmacêutico bem mais filho da puta do que ele. Filhos da puta, de resto, é o que não falta por aí. A coisa que ele mais queria é que lhe passasse pela “máquina registadora”, como chama ao seu precioso instrumento de procriação, a doce e casta Lúcia Batalhão Almeida. Mas a essa nunca ele irá pôr os tomates em cima.
- Foda-se! Só me falta a filha da puta da doce e casta Lúcia! Essa é que era!
- Não querias mais nada!
- O pá... nem me fales...
- Não sonhes tão alto Ângelo!
- Se não for o sonho, o que será que nos consola nesta vida?
- Os tremoços!
- Ora nem mais! Vai mais uma bejeca?
Certamente estamos todos à espera que o narrador nos diga finalmente que o final da história une os personagens Lúcia Batalha Almeida e o químico Álvaro Dias, mas o narrador parece não estar muito interessado em finais felizes. Como por vezes se cansa das coisas a meio, resolveu cortar com a história que aqui é narrada com um meteorito que destruiu toda a terra, incluindo, claro está, os personagens aqui descritos, deixando apenas uma pena de pavão, com a qual foi escrita esta história, a bailar pelo vazio. Escusado será dizer que chegamos ao fim. Já foi dito.

Eight Miles High

2004-07-15T12:31:00.000+01:00

Crosby, Stills, Nash And Young Lyrics

Eight miles high and when you touch down, you'll find that it's stranger than known.
Signs in the street that say where you're going are somewhere just being their own.

Nowhere is there warmth to be found among those afraid of losing their ground.
Rain gray town known for its sound in places small faces unbound.

Round the squares huddled in storms, some laughing, some just shapeless forms.
Sidewalk scenes and black limousines, some living, some standing alone.

2004-07-15T10:50:00.000+01:00

O meu pijama

2004-07-15T10:48:00.000+01:00

A minha cama

Pluri Culmoravit Maglorotziv (ou: O Visconde de Assis)

2004-07-15T10:36:00.000+01:00

My name is Boss, Hugo Boss.
O meu nome é Frango, Albino Repolho de Frango. Venho de Penaguião para Santa Eulália e parei numa tasca de viagem para escrever umas linhas.
Tenho um par de formigas encantadoras que trabalham todo o dia só para me entreterem com a sua azafama, a sua maravilhosa sincronia laboral, labuta, labuta, lindos os bichinhos pequeninos, pretinhos e magricelas.
Tenho um par de rosas plantadas num vaso de marfim, vermelhinhas, ao rubro, com espinhos macios e petalas de se comer. Como-lhes as pétalas de 3 em 3 semanas e depois arroto perfumes.
Tenho um par de tornozelos com nome africano, o fundungo e o bilongo, ambos bilingues, ambos saudáveis, ambos crentes na indústria do calçado, aconchegados por botas Boss, Hugo Boss, pois o inverno pode ser traçoeiro.
Tenho um par de costoletas no forno e outro par de costoletas a lixar a cabeça de um tal de Adão. Alguém lhe disse que a maçã era um animal carnívoro ou algodo género e agora passa o dia todo a cuspir uma salgalhada de equações matemáticas.
Tenho um par de lontras gigantes, gordinhas e fofinhas, meigas o bastante, criaturas de pele de pêssego, amantes do mar e dos pinguins, esculpidas num monte de banha, lindas, lindas, manteiga concentrada em corpos desajeitados fora de água, lisos dentro dela.
Tenho um par de tartarugas amestradas que andam de bibicleta e comem pastilhas elásticas. Quando fazem cócó podemos ver uns pequenos balõezinhos a sair por trás delas, estoirando pouco tempo depois em pequenas nuvens amarelinhas.
Tenho um par de unhas importadas da índia, coisa rara, aparadas cuidadosamente por um hipnotisador de cobras reformado, homem de barba, pele e mente rijas.
Tenho um par de navios naufragados ao longo do Cabo Bojador, senhores das profundezas, controlam o tráfego de sereias das correntes frias, e servem de morada aos peixes desamparados de outras águas.
Tenho um par de neurónios que discutem entre si a todo o tempo e me fazem perceber que tudo o que possuo é uma ilusão, como um senhor uma vez disse, qualquer coisas a ver com cavernas... morcegos.. (seria?).
Tenho um par de mãos malandras. Escrevem e escrevem mas nunca dizem nada. Será por não terem boca?
Tenho um par de amigos que se estende a mais dedos quando os conto e dos quais me recordo porque deles tenho coisas, mesmo que vagas memórias como as minhas formigas, tornozelos, rosas e outras imagens arco-íris.
Plín!

2004-07-14T12:59:00.000+01:00

Desenho2 (pormenor)

Verão, onde estás tu?

2004-07-13T14:38:00.000+01:00

Pé aqui, pé acolá, o menino brinca pelas poças de água que nas rochas a praia aconchega.
"Ui que queima!"
Gaivotas e mar, bolas e raquetes, meninas bonitas e amigos para jogar futebol.
"Passa-me a bola ou não brinco mais!"
Fato de mergulhador, com pés de pato e tudo, tubo e óculos grandes a condizer.
"Gulp, glup, está salgada a água!"
Uma cana de pesca feita de um pau comprido que na praia dormiu, talvez uma peça perdida de uma barraca desafortunada, destruida pelos corpos agitados dos amantes.
"Vou apanhar um tubarão! E depois vou comê-lo todo para ser grande!"
Quantos metros terá o fundo do mar? Quantas pedrinhas há na areia? Quanto tempo tem que se esperar para o próximo banho? E o gelado?
"Hi! Aquela senhora tem as mamas à mostra!"
O Verão também é um verbo e por isso há tanto reboliço.
No princípio era o Verbo, e no Verão também.
"Bute para a praia!"

2004-07-13T11:17:00.000+01:00

Municoes Para Um Dialogo (instalacao e fotografias...)

Sem Título

2004-07-13T10:59:00.000+01:00

Grita, grita, berra bem alto
Esfola as goelas com o que tens dentro
Atira pela boca o tempo que passa
Bolas de ping pong saltando para fora
Amassa os dentes nos sons que magoam
Revira as palavras e torna a morder
Fatia a fatia o bolo se come
A polpa de sangue é bem saborosa
Caiu no chão e fez um buraco
Um ácido vermelho e escorregadio
Semente do bem e também do mal
Insulta o surtido multi-sabor
Arco-íris redondo e multicolor
Fatias de pernas, de ouro torneadas
O chá verde lima escorrega bem
Esfrega o estômago e limpa o resto
Raquete na mão e olho atento
O chinelo no pé alivia o calor
A dor já se foi mas fica o resto
Nos dedos as unhas e cócegas macias
Pelas costas de mar se vai navegando
De ponta a ponta o olfacto melhora
Perfume leve de começo de dia
No estômago um brinde de bolo rei
Na forca o ladrão pede perdão
Vomita palavras com grande verdade
Na paragem vazia o autocarro espera
A gaveta aberta está cheia de pó
Os poros da pele abrem-se todos
Rede macia que apanha tão pouco
Tem um anzol escorregadio
Poucas imagens na vista fechada
Tambor sonolento mas ainda acordado
Lembra um amigo e uma mensagem
Eis a orquestra dos sons estridentes
A fechadura é dura e dura a chave
Tapete vermelho, branquinho o chão
Lagarta bonita mete medo ao menino
Ri com bravura e bate palminhas
Raquete furada e bola saltarica
Palavras bocejando no ouvido do outro
Ouve mas não entende e fica calado
Almofada fofinha na cama redonda
Fato de banho e luvas de boxe
Munições de amor só para amar
Pouco importa se o vento ajuda
Campo de trigo e espantalho fardado
Rigor de poeta e equações complicadas
Livros microscópicos para olhos miopia

2003

2004-07-12T15:36:00.000+01:00

Desenho1

Sabedoria Infantil

2004-07-12T14:22:00.000+01:00

SABEDORIA INFANTIL
* "Se gostavas de ter um cão, começa por pedir um cavalo." Luís - 13 anos
* "Nunca te metas com uma miúda que já te bateu uma vez." Pedro - 9 anos
* "Se a tua mãe esteve a discutir com o teu pai, não a deixes pentear-te." Sara - 12 anos
* "Se quiseres dar banho a um gato, prepara-te para tomares um também." João - 10 anos
* "Nunca se deve confiar num cão para guardar a nossa comida."Gonçalo -11 anos
* "Nunca entre numa corrida com os atacadores desapertados." André -12 anos
* "Quantos mais erros faço mais esperta fico." Inês - 8 anos
* "Há muitas coisas que a gente sabe e que as notas não dizem." Rita -10 anos
* "Quando as coisas estão escritas em letras pequenas é porque são importantes." Diogo - 10 anos
ATRACÇÃO FATAL
* "Não sei. Acho que é por causa do cheiro das pessoas. Por isso é que os perfumes e os desodorizantes são tão populares." João - 9 anos
* "Primeiro temos que ser atingidos por uma seta. Depois, deixa de ser uma experiência dolorosa." Helena - 8 anos
* "Se uma pessoa tiver sardas, ela vai-se sentir atraída por outra que também tenha sardas." André - 6 anos
A IDADE CERTA PARA CASAR
* "Aos oitenta e quatro anos, porque nesta idade já não precisamos de trabalhar e podemos passar o dia inteiro a namorar com a outra pessoa." Júlia - 8 anos
* "Eu vou-me casar assim que sair do infantário." Tomás - 5 anos
SOLTEIRO OU CASADO?
* "As raparigas devem ficar solteiras. Os rapazes devem casar-se para terem alguém que lhes limpe a roupa e lhes faça a comida." Catarina - 9 anos
* "Fico com dor de cabeça só de pensar nesse assunto. Sou muito pequena para pensar nesses problemas." Lina - 9 anos
* "Uma das pessoas deve saber preencher um cheque. Mesmo que haja muito amor, é sempre necessário pagar as contas." Eva - 8 anos
MANTER UMA RELAÇÃO
* "Passar a maior parte do tempo a namorar em vez de irmos trabalhar." Tomás - 7 anos
* "Não esquecer o nome da namorada. Isso estragava tudo!" Ricardo - 8 anos
* "Pôr o lixo lá fora todos os dias." Guilherme - 5 anos
* "Nunca dizer a uma pessoa que se gosta dele se não for verdade." Pedro - 9 anos
* "Não tem a ver com sermos bonitos ou não. Eu sou bonito e ainda não encontrei ninguém para casar comigo." Ricardo - 7 anos
TÁCTICAS INFALÍVEIS
* "Diz a toda a gente o quanto gostas dela. E não te importes se os pais dela estiverem ao pé." Manuel - 8 anos
* "Levá-la a comer batatas fritas costuma funcionar." Bernardo - 9 anos
* "Eu gosto de hambúrgueres e também gosto de ti." Luís - 6 anos
* "Abanamos as ancas e rezamos para que tudo corra pelo melhor." Carla - 9 anos
AMOR
* "O amor é a melhor coisa que existe no mundo. Mas o futebol ainda é melhor!" Guilherme - 8 anos
* "Sou a favor do amor, desde que ele não aconteça quando estão a dar desenhos animados." Ana - 6 anos
* "O amor encontramos mesmo quando nós tentamos nos esconder dele. Eu fujo dele desde os 5 anos mas as raparigas conseguem sempre encontrar-me." Nuno - 8 anos
* "O amor é a loucura. Mas quero experimentar um dia." Fábio - 9 anos

Da Ultima Exposição

2004-07-12T11:54:00.000+01:00

Munições para um diálogo III
Hugo Santos 2004

(...) Milagres a toda a hora. A vida fervilha por todo o lado. Chuvas de palavras, palavras de creme, palavras de seiva, palavras de semente, palavras de bolas de ping-pong, e ainda cabeças de raquete, cabeças de água, cabeças de líquido, líquido em condensação, evaporando-se, sumindo-se no espaço, deixando de ser, perdendo-se no tempo, reencontrando-se na catástrofe. Há revoluções no mundo a todo o momento. E assim se fazem os verbos: um estado que deixa de ser a todo o instante, de ter sido, passa a ser para vir a ser... e nada é como dantes, sendo o que sempre foi.
(...) Tenta soletrar palavras mas elas enrolam-se na boca como se as estivesse a engolir. São as palavras chiclete. Vêm acompanhadas de um sabor amargo, como se o organismo não quisesse que elas saiam, e dessa forma arranjasse uma autodefesa. Sabem a qualquer coisa ácida e queimam como ferro em brasa. A saliva é inexistente, e a boca está muito seca. Os dentes trilham-se mutuamente como se estivessem em guerra. A língua tem espasmos que a paralisam. Os pensamentos parecem estar condenados a existir unicamente na sua mente. Não se materializam.
(...) Ele vem aqui mais uma vez despejar palavras pelos dedos fora, pelos poros da mão, do corpo, da cabeça, das bolas de ping pong que andam sempre a saltitar por dentro, a tentar sair, chegar ao outro lado, jogar. Não consegue reter-se numa linha, nem num plano e infelizmente muito menos num ponto transparente. Relatos de coisas, coisas relatadas a medo, dedos de agulha de gira discos. Cantar por dentro para dentro não é solução. Cantar de dentro para fora não é viável. Há sempre qualquer coisa pelo meio, um obstáculo, uma regra qualquer que se impõe na não-comunicação. Cala-se a boca mas apenas a boca. Formigam centenas e centenas de verbos num único momento aparentemente parado e nada se mantém como era e nada será como é e tudo assim paira pelo espaço numa convergente vontade de união. Faltam-lhe engenho e arte, faltam-lhe tempo e vontade, falta-lhe parar no tempo como os novos efeitos cinematográficos. Faz falta um sofá, um sítio de repouso, uma cama ampla do tamanho da casa, uma casa cama, uma cama casa, um espaço onde se está em paz, um colo em forma de cama, uma cama em forma de colo, um cobertor quente como um corpo, um corpo cobertor. Lá longe planam pássaros alheios a tudo isto, noutras planícies, noutras terras distantes mas o tempo em que existem é o mesmo, um e só momento em movimento, um só corpo enroscando-se em si próprio, voltando ao ventre materno, frase feita. E ainda, ouve-se: If you're travelin' in the north country fair Where the winds hit heavy on the borderline Remember me to one who lives there She once was a true love of mine. Vive de ilusões construídas para encantar os sonhadores como as sereias encantam os navegadores. A arte é uma roda de rato onde se enrolou e por lá ficou. É semelhante a uma roleta mas não tem apenas números mas também palavras e cheiros e cores e sons e tudo o mais que se sabe existir. Um mundo na sua plenitude de infinitas aparências. Há ali um balde cheio de palavras que está furado. É por lá que deixa escapar o que desesperadamente tenta dizer. O tempo não pergunta quantas vezes se repete. E a catástrofe ainda não veio.

...a catástrofe ainda não veio.

...ainda não veio.

...não veio.

...veio.

.

(in Entre o Nada e a Catástrofe, um livro a sair brevemente...)